"Concurso de relatos de inmigrantes en el Bicentenario"

Metrovías arranca el año del Bicentenario con un nuevo concurso literario

En el año del Bicentenario, el Subte invita a todos los ciudadanos a participar en un nuevo concurso literario que tiene como objetivo rescatar las historias o vivencias de los miles de inmigrantes que desde hace 200 años son partícipes del destino de nuestro país. Es por eso que el Programa de Gestión Cultural, SubteVive, en forma conjunta con el Centro Cultural Borges, abre una nueva convocatoria al concurso “Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario”.

El concurso es abierto a autores argentinos o extranjeros, mayores de 18 años, con domicilio real en la Argentina.

Entre los ganadores se repartirá un premio de $9.000 de la siguiente manera: quién logre el 1er Puesto será galardonado con $4.000; el Segundo Puesto recibirá $3.000, y el Tercero obtendrá $2.000. Por otro lado, el jurado también otorgará diplomas a los autores que ameriten menciones especiales.

Las obras serán recibidas entre el 1 ° y el 5 de marzo de 2010 en el Centro Cultural Borges - Viamonte 525 (esquina San Martín) 1er piso (C1053 ABK), C. A. de Bs. As. - en el horario de 10:00 a 14:00 horas.

El jurado cuenta con la participación de prestigiosos referentes de la disciplina como Néstor Tirri, crítico y escritor, Poli Balestrini, directora de la Editorial CADAN, y Juan José “Pepe” Romero, Jefe de Gestión Cultural de SubteVive, y se expedirá el 21 de abril de 2010.

BASES

Metrovías S.A en conjunto con La Fundación para las Artes (Centro Cultural Borges) (ambos, en adelante, los organizadores) organizan un concurso literario denominado “Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario” (en adelante, el Concurso) que estará sujeto al siguiente reglamento, el cual se considera conocido y aceptado por todos aquellos que presenten sus obras (en adelante, los Participantes).
 1. Podrán participar de este Concurso autores argentinos o extranjeros, mayores de 18 años, con domicilio real en la República Argentina.
 Quedan excluidas de este Concurso todas aquellas personas que se desempeñan en relación de dependencia con la empresa Metrovías S.A. o en empresas vinculadas a esta, o en el Centro Cultural Borges, así como sus familiares de hasta el segundo grado de consanguinidad o de afinidad.
 2. Las obras concursantes (en adelante, las Obras) deberán consistir en Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario, escritas en idioma castellano, ser inéditas, con una extensión que no podrá exceder las tres carillas. Deberán estar escritas en computadora, en papel A4 (21 x 29 centímetros), en letra Times New Roman, Tamaño 12, con no mas de 30 líneas por carilla, y hasta 60 caracteres cada línea. Cada Participante deberá presentar una sola Obra. No se aceptarán creaciones colectivas. Los Participantes deberán tener la plena autoría intelectual sobre las Obras que presenten.
 3. Cada participante deberá presentar un Sobre que deberá contener:
 A- 3 (tres) sobres separados y cerrados, en cada uno de los cuales se deberá insertar una copia de su Obra, firmada con seudónimo y encabezada con el título correspondiente.
 B- 1 (un) sobre cerrado adicional, en el que figure el seudónimo y el nombre de la Obra del lado de afuera, y en el que se deberá insertar una hoja consignando el título de la Obra y el seudónimo del Participante, así como los siguientes datos personales del mismo Participante: nombre y apellido, Nº de documento y fotocopia del mismo donde se consigne la edad del Participante, domicilio, teléfono y dirección de correo electrónico.
 Asimismo, en este último sobre, cada Participante deberá incluir una manifestación en carácter de declaración jurada en la cual afirme que es titular de todos los derechos intelectuales sobre la Obra presentada.
 4. El sobre referido en el punto 3. precedente deberá estar dirigido a “Concurso de Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario” - Metrovías S.A. – Centro Cultural Borges, y será entregado en el Centro Cultural Borges – Viamonte 525 (esq San Martín) 1er piso (C1053 ABK), Ciudad Autónoma de Buenos Aires de Lunes a Viernes en el horario de 10:00 a 14:00 hs o enviado por correo certificado a la misma dirección especificando en el sobre: “Concurso de Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario” - Metrovias S.A. – Centro Cultural Borges”. Contra la recepción del sobre en persona, El Centro Cultural Borges entregará a cada Participante un recibo en el que se acredita su ingreso al Concurso. No se remitirán constancias para las Obras enviadas por correo.
5.RECEPCIÓN DE OBRAS
 Las Obras serán recibidas desde el lunes 1 de marzo hasta el viernes 5 de marzo de 2010 inclusive, aceptándose como válida, para los envíos por correo, la fecha del matasellos del correo.
 6. JURADO
 El jurado estará integrado por Néstor Tirri, Poly Balestrini y Juan José “Pepe” Romero y su fallo será inapelable.
 El jurado se expedirá antes del 21 de abril de 2010
 7. PREMIOS
Se entregarán 3 (Tres) premios. El ganador del 1er Premio recibirá $ 4.000.- (cuatro mil pesos), el de 2do Premio $ 3.000 (tres mil pesos) y el del 3er Premio $2.000 (dos mil pesos). Los premios no pueden ser declarados desiertos ni repartidos entre dos o más autores. Se podrán otorgar menciones especiales, las cuales –en su caso- consistirán en diplomas.
 8. ENTREGA DE PREMIOS.
 El anuncio de los ganadores y la entrega de premios y menciones se realizará el miércoles 28 de abril de 2010 en la sala III del Centro Cultural Borges ubicado en Viamonte 525 (esq. San Martín) 3er piso.
 9. El simple hecho de participar en el Concurso implica por parte de los Participantes no solo el conocimiento y la aceptación plena de las bases del mismo, sino también la cesión a favor de Metrovias SA del derecho a editar, publicar, distribuir y reproducir –a su sola elección, sin límite de tiempo y por cualquier medio que considere conveniente- las Obras premiadas y las que hayan merecido menciones especiales.
 Particularmente, se establece que Mentrovias SA tendrá el derecho a exhibir las Obras que hayan sido distinguidas con premios y menciones en el Subte y en su página de Internet.
 10. Las Obras presentadas en el Concurso no serán devueltas, independientemente del resultado del mismo.
 11. En caso de que circunstancias imprevistas lo justifiquen, a solo criterio del Organizador y sin que este deba expresar causa alguna, podrá suspenderse o dar por finalizado el Concurso, supuestos en los cuales los Participantes no tendrán derecho a reclamo alguno.
 12. En caso de producirse diferendos que debieran dirimirse por vía judicial, las partes aceptan someterse a la jurisdicción de los tribunales ordinarios de la Capital Federal, con renuncia expresa a cualquier otro fuero o jurisdicción que pudiere corresponderles.
 Metrovias S.A. constituye domicilio especial en Bartolomé Mitre 3342, a los efectos del Concurso y El Centro Cultural Borges en Viamonte 525 (esq. San Martín), ambos en la Ciudad de Buenos Aires. Los Participantes deberán constituirlo en el domicilio que consignen en el sobre cerrado adjunto a la Obra.

INFORMES

De lunes a viernes de 8:00 a 20:00 hs. en el Centro de Atención al pasajero de Metrovías S.A., Andén 1 - Estación Federico Lacroze – Ferrocarril Urquiza.
Tel: 0800-555-1616 e- mail: info@metrovias.com.ar y en http://www.metrovias.com.ar/

(Gentileza: Beatriz Giri)

El Almacén de Liberato

LISANDRO DE LA TORRE, ESQUINA GRAL. PAZ, VILLA MERCEDES-SAN LUIS-ARGENTINA. 

Para visitas guiadas solicitar turnos al Tel. (02657) 15625881.

Coordinación: Ángel Pérsico

mail: angel_persico@hotmail.com

Antología Literaria Internacional Arcadia

Blanca Araujo Ferro

(Beby)

ESPERA

Germina la soledad
en visceral tristeza.
Un rictus agudo

se hace notar en el rostro.
Cansancio y angustiaen la oquedad de la noche.


El alba lejana dará paso
al grito tardío, sollozadode una larga espera.



EXILIO

Cimenté mi exilio descarnado
en tristezas y remordimientos.Hundida en torrentes lúgubres
de inexorables caminos.


Desarraigos hambrientos
recorriendo azarosas desventuras

en locos devenires
encarnados en la inconciencia.

Exilio aventurero.
Corroe y alimenta el alma.

La endurece, la estremece, la enriquece.
La envuelve en fantasías de éxtasis.
Vive en el arcano más profundo.

Juega, explota, resucita, salpica.

El enigma perdura.

Sobre el sangriento árbol de la vida
brotará fresca, vibrante,
en el túnel del exilio

la poesía.

LA MESA

Extensa como la llanura
siembro las mieses

de un tiempo contenido

Recojo las sobras del olvido
y vuelvo a sembrar.

Beby Araujo Ferro

Poeta nacida en Tucumán. Reside en Potrero de los Funes, San Luis.

Tengo un programa de radio en Radio Sol. Integro el Movimiento Artístico y Cultural Poetas del Exilio y soy promotora de encuentros internacionales, nacionales y provinciales. Integro cuatro antologías.

Amelia Arellano

A LA EULALIA LE FALTABAN 5 PAL PESO

Ha empezado a nevar y es primavera. Los copos se disuelven en la fronda oscura de la Eulalia. Claro, siempre se dijo a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.

Nació silvestre, como las verbenas, pero el hombre y sus circunstancias decidieron por ella.

Cuando quedó guacha, se la llevó el patrón, y como el trabajo en la Estancia era mucho, decidió que no fuera a la escuela.

Creció como los yuyos, a merced del tiempo.

Cuando el frío le llovía en los ojos se tapaba, toda, toda, con la cobija de lana de su abuela, única herencia de su pasado.

Cuando las ubres comenzaron a hincharse, la cabrillona fue cabra.

Como caen los chañares maduros, fue pariendo hijos.

Hijos de la sed. Del viento. Del hastío.

Siempre se dijo que a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.

Su ley fue contraria a la de las bestias.

“Que nazcan hembras así aumenta la majada.”

Esta era la ley del hombre:

“que nazcan machos para que haya más fuerza de trabajo.”

Cuando la única niña se anunció, el parto vino complicado; decidieron sacrificar la niña por la hembra reproductora.

Al poco tiempo el vientre fue creciendo como la luna llena.

-“Que se va en sangre”-

-“Que el aborto es pecado”-

Ahora las 40 primaveras yacen en una caja de madera.

Los copos se disuelven en la fronda ingrávida de la Eulalia.

Las cotorras rezan y murmuran.

No hay lágrimas, ni congojas, ni un te extraño.

Claro, a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.

 

 

AVENIDA DE LOS CÉSARES*

“Otro pájaro (o el mismo)

Incrustó su pico

en la única

raíz”

Rolando Revagliatti

En el undécimo y penúltimo mes del año,

-calendario gregoriano, por imposición, no por opción-,

en Avenida de los Césares 3315,

entrando por el Arco del Rincón del Este,

hay una galaxia azul topacio.

Allí, la taza escribe entre manos de mujer,

mustia soledad de alambre,

sin sabor, sin entrañas, sin piedad.

La silla se apoya en la mujer,

como el hambre se apoya en las polillas.

La naftalina no combate la tristeza.

La espalda se arquea en la mujer, como arco de fracaso,

arco de flecha. Aborto. Plegaria que no llega.

Y los pies...

ah, los pies. Alguna vez fueron palomas,

fuego, rosas inmaculadas.

Los pies. Cruzan la mujer. La atornillan, la amordazan.

Y no hay salmos, ni palabras, ni un te quiero mudo.

Y no hay peces, ni pan, ni un levántate y anda.

Debajo, suspendida en el suelo,

una bolsa de desamor que nos espanta.

Posado en la ventana, un zorzal

“incrustó su pico” en el poema.

*Poema escrito en Rincón del Este. Taller coordinado por el poeta Darío Oliva .Noviembre de 2009.

DUELO *

“¿Tendrá por fin tu cuerpo, sustentar

al gusano que herede tu derroche”

William Shakespeare

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mi mano.

Una, lengua cortada. Otra, oráculo de miedo.

He de evadir este puñal que me cercena el pecho,

esta profecía, esta condena.

Ciega mis caderas. Enmudece mis muslos.

Como una cabra loca escalaré las cimas del placer.

Me dejaré llevar por el viento del oeste.

Mi sexo, bífido. Mi ánima, salvaje.

Salvaje polen. Amapolas secretas.

Oscuridad y luz. Aire y jadeo.

Y sed. Sobre todo, sed.

El páramo necesita de la lluvia.

¿La lluvia necesita del páramo?

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mis manos.

Dos piedras en mis pechos. En mis pies, dos piedras.

El rey de espadas tiene un falo en la mano,

un as de bastos, un báculo,

y ríe...solo ríe.

* Poema escrito en Rincón del Este. Taller, coordinado por el poeta Darío Oliva. Noviembre de 2009.

Amelia Arellano

Nació y vive en San Luis. Es Licenciada en Psicología y Psicóloga Social, pero fundamentalmente: poeta. Ha colaborado con artículos de crítica social y cultura en revistas y periódicos locales y nacionales y público también cuentos, poemas y ensayos en Antologías. Ha ganado premios nacionales y provinciales. Se identifica con los movimientos de la cultura popular y cree firmemente en la emergencia de nuevas generaciones que refuercen y den sentido a la identidad latinoamericana.

Entre sus libros publicados figuran: Pequeño Universo de San Luis, La Voz del Cuyun, Sin Cuenta Caras de la Moneda.
Integra el Grupo Literario Poetas del Exilio.

 

Silvina Avalle

 

 

TEORÍA DEL RECUERDO

Hallé en el recuerdo

mi punto de partida.

No está más a mi lado

pero siento su amable compañía

en el poemario

que conservo de su pluma.

Vibran los versos

acariciados

por mis dedos

como si fueran

la piel de su sonrisa.

MI RÍO

Tú eras el río

que recaló en mi playa;

el brillo de la luna

rielaba tus ondas cautas.

Eras la tecla sonora

de mi alma,

de aquel río manso

que se despedía…

Y eché a navegar

la última

lágrima

de adiós

que tenía.

LA ARAÑA EN EL DEDO

Está quieta

en pose de espera.

Mira la trama sedosa

tejida en la noche,

robándole el fulgor a la luna.

Piensa en el tiempo

que abriga su calma.

Escucha zumbidos

que alimentan su alma.

Es sólo

una imagen inmóvil

de plata

que habita la mano del tiempo.

Silvina Nélida Avalle

Nacida en Capital Federal (Buenos Aires) y radicada en Villa Mercedes (San Luis). Es Miembro fundadora del Grupo Literario Arcadia. Ha publicado en antologías diversas y su obra fue premiada a nivel local, nacional e internacional.

Nicolás Cambon

Los que practican golf

en los campos municipales de golf

comentan

cada tanto a sus caddies

la luna

parece

una pelota de golf

suspendida en el cielo.

Piensan

para sus adentros

estos negros no entienden

nada de poesía.

Los escarbadientes, 2007, pág. 09

Quisiera perpetuar la acción

de ciertas cosas,

como los rayos del sol

sobre la manguera

en el fondo de casa.

Tibia el agua

el tramo todo

hasta terminar de salir.

De la manguera blanda

y fláccida,

el agua.

La prefiero así.

Tibia en verano,

como si todo se tornase fluido.

Como todo lo pesado

se aleja del cielo.

El sol, el calor

hacen difuso

el límite

entre quienes estamos,

cada vez,

más cerca del suelo.

También.

Los escarbadientes, 2007, pág. 14

Todas las constelaciones
se pueden armar
con el reflejo
de las luces del centro
en la ventana de un colectivo
contra un cielo oscuro.

Se agitan así

las nuevas estrellas,
sobre el fondo de estrellas viejas.

Como carteles del teatro de revista,
se agitan las nuevas estrellas,
como si un motor diesel,
de cuatro tiempos,
las animara.

Los escarbadientes, 2007, pág. 14

Nicolás Cambon

Nacido el 16 de diciembre de 1978. Graduado arquitecto, sin diploma todavía. Publiqué casi todo autogestionado, lo cual no dice demasiado de cómo escribe uno pero sí que no hay ningún tipo de aliento a la poesía: mognolia, el abc (2001); los guesos con punta y los icebergs (2005); felicidades también, 18 poetas (antología colectiva, 2005); los escarbadientes (2007); ultima poesía argentina (Ediciones en Danza, 2008. Selección de poetas menores de 30 por Gabriela Franco, Javier Cófreces y Eduardo Mileo); sonajero de misterio: los tomuer (a dos manos con martín pucheta, 2010).

Gonzalo Córdoba

Escribir que
mientras miraba un pato
del estanque lago
pensaba en escribir la historia
de alguien que escribe
sobre uno que mira los patos artificiales
en un lago artificial
mientras otras cosas suceden
fuera de su campo visual
y se mata se viola se violenta la causa
a cada paso de pato.

11/10/2009

cama deshabitada;
pieza, casa deshabitada;
calle, barrio; ciudad deshabitada.

Recorro y camino todos los sustantivos deshabitados.
Formo filas solitarias para entrar a
teatros vacíos.
Escribo en libretas que nadie va a leer.
En soledad trago cubeteras de hielo
me pongo paños fríos en la frente
golpeo el pecho contra los artefactos
para abrir una grieta y ventilar
el corazón habitado.

26/10/2009

pero ¡qué imagen es esta!
¡tan grotesca!
Un tipo desagradable
quiere desdesagradar
y no se le ocurre mejor forma
que escribir un poema
un poema a una mujer
que se ocupa de habitar
los lugares a los que va
y así fue que su sueño
está habitado de ocupar.

pero ¡qué imagen es esta!
¡tan horrenda!
cuando el de arriba se da cuenta
de que el de abajo lo refleja.

16/11/2009

Gonzalo Córdoba (Mendoza, 1981). Trabajó en la revista La rosa de cobre desde su fundación. Actualmente es el responsable de la editorial PAN (www.editorialpan.blogspot.com). Ha publicado dos libros de poesía: Los Estados termodinámicos (PAN, 2008) y Gou jom (Zediciones, 2008). Ha escrito y traducido para el colectivo Lanzallamas (www.lanzallamas.org). Tiene inéditos dos volúmenes de cuentos: Los políglotas y Niño que juega a escoger sus madres.

Rina Díaz Jiménez

 
 
DESPUÉS DE TI


Después de ti
no es fácil vivir la vida
sin medir el tiempo,
ni es simple levantarse cada día
sin hacerle caso al miedo.

Después de ti
llevo los ojos bien abiertos
por si apareces una noche
suspendido de una estrella
o si te asomas
en el reverso de mis sueños.

Después de ti
se ha quedado entumecido
el ahuecado nicho de mi pecho
en mi boca la palabra dulce se desgaja
antes de rodar perdida en el silencio.

Después de ti
la cristalina gota de rocío
ya no humedece mi jardín,
el sol ha ennegrecido sus destellos
y la primavera
ya no quiere sonreír.

Después de ti,
las púas poblaron mis senderos,
los recuerdos avaros
van disputando mi dolor
y yo,
descalza y mendiga
voy toda quebrantada
suplicando fracciones de tu vida.

Después de ti
la dicha que veo en el mundo
se va tornando salmuera
perversamente vertida
sobre mi piel muy gastada
y muy herida.


APURANDO EL TIEMPO

Hoy día estoy apurando el tiempo
para encontrar el olvido.

Hoy día
sin temores ni soberbias
acepto todo el tiempo perdido;
pero no voy a callar
y sí, diré,
me dolía
que siendo mariposa
cortaran mis alas
cuando aprendí a volar.


YO SOY ESA MUJER

Yo soy esa mujer
que la vida silenció
la eterna compañera del amor
aquella frágil mariposa
que al batir sus alas
deshojó las rosas.

Aquella mujer que concibió
de color de sangre las promesas
prisionera del olvido y del mañana
aquella que soñó
con bajar cielo y estrellas
a la tierra
la que cuando amó
en medio de hielos
encendió una hoguera.
La que al destinó le perdió el temor
y desvió su rumbo
y extravió el sendero.

Yo soy esa mujer azul,
celeste y gris
que siempre espera
la que se pierde en un tumulto
de ilusiones y palabras
que le declaran la guerra
la que aún tiene la mirada limpia
y las caricias frescas
la que lleva desnudo el corazón
y la sonrisa alerta.

Esa mujer que tanto esperó
un rayo de sol por las mañanas
la que de rodillas suplicó
para que el amor no se marchara.
Yo soy esa mujer
que siempre viste de esperanza
aquella que soñó
con bajar cielos y estrellas
a la tierra
esa mujer que a pesar del invierno
hoy sigue siendo primavera.

Rina Mafalda Díaz Jiménez, 1966, nació en Puerto Natales, Provincia de Última Esperanza, Región de Magallanes y Antártica Chilena ; entre sus actividades literarias se cuentan:

 - Año 1991, publicación Poemario “POR DIEZ AÑOS DE SENTIMEINTOS”, autoedición.

 Noviembre 1991, 1er.Lugar Certamen de Poesía organizado por Prodemu, con la obra “Yo soy esa mujer”.

 Diciembre 1991. Antología “Cantares de mujer”. Santiago. Colectivo Poesía.

 Diciembre 1991. Antología “La mujer piensa a la mujer” colectivo Poesía. Punta Arenas.

 Noviembre 1992, publicación Poemario “Arribando a la Montaña”.

 Julio 1998. Favorecida con Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Santiago.

 Noviembre 1998. Publicación poemario “Ofrendario”, financiado con Aportes del Consejo del Libro y la Lectura.

 2º Semestre 1999. Dirige Club de Lectores Infantiles de la Biblioteca Pública Nº 114. Punta Arenas.

 Junio 2002. 3er.Lugar Festival Polar con el tema “Víctor Jara”. Punta Arenas, interpretado y musicalizado por Danny Perich Lara.

 Año 2003,2004, 2005, Monitora taller Literario Escolar, Colegio Pierre Faure de Punta Arenas.

 Julio 2005. Finalista XXVI Festival Folclórico en la Patagonia, con el tema “Hipotecando la vida” interpretado y musicalizado por Danny Perich Lara.

 Noviembre 2005, Mención de Honor, 2º Concurso Nacional de Poesía del “Centro de Estudios Sociales Pablo Neruda” con la obra “Epopeya virtual de la palabra”. Quirihue, Concepción.

 Octubre 2006. XXVII Festival Folclórico en la Patagonia, tema clasificado “Octubre 19”. Punta Arenas. Interpretado y musicalizado por Danny Perich Lara.

 Septiembre 2007. Publicación de la Obra “Todo por amor”, Narrativa.

 Mayo 2009. Seleccionado su poema “Víctor Jara no ha muerto” para integrar la Antología Poética “HOMENAHE A VICTOR JARA” que editará el Centro Chileno Bernardo O’higgins y la Editorial 3+1 en Buenos Aires, Argentina, en el mes de Septiembre 2009.

 Agosto 2009. Premio Nacional BECA DE CREACIÓN LITERARIA, en Género Obra Testimonial del Fondo Nacional del Consejo del Libro y la Lectura, Santiago de Chile.

PUNTA ARENAS, CHILE, diciembre de 2009

Amanda Espejo

 
 
ALGO ASÍ...

De vez en cuando, dormía así:
con los brazos cruzados,
curvos y apretados
sobre la cálida luna de su vientre.

Soñaba tal vez...
Acunando, conteniendo, prolongando
todos los calores
los orgasmos, los temblores,
inducidos por...
el tanteo, la lamida y el jadeo
del intruso persistente,
(no nombrado)
empecinado en guarecerse
en el húmedo refugio
que (ella) esconde entre sus piernas.

Los viernes, noche,
casi rozando la madrugada,
después de la venida, la irrupción
y la estampida al galope
del Amatorio Prestado
( y para no llorar su falta...)
ella dormía así.

Quilicura/20/05/07

EL GESTO

Más que el habla...
Tócame,
para que pueda volver
del reino triste de la NADA.

Tócame al contado,
con remitente y en vivo.
Urge el rito con las yemas de tus dedos.

Tócame los dos pechos
para enredarme... paloma...
en el zarzal ardiente de tus manos.

Tócame el vientre desnudo
sol y playa dispuesta
al servicio presto de tu cuerpo.

Tócame entera y en lleno
nalgas, cadera y cintura.
Resbala por mis piernas el dulzor ido.

Tócame con los ojos abiertos
para que yo, La Ausente,
duerma confiada el sueño de la calma.

Tócame al fin con esmero
hasta que ésta, la-sin-forma,
recupere el contorno que hasta ayer mismo,
tú gozabas.

Quilicura / 23 / octubre /2008

VA POR TÍ

A esto me refería... (¿Puedes verlo?)
Desde allí, escondido tras las cortinas:
estas son las playas que pudiste caminar,
las dunas errantes de mi "cuerpo arena",
caprichosas, turgentes, movedizas,
dóciles ante el soplido del deseo.
Único escultor de esta playa viva
plagada de secretos dispuestos.
Observa...
cómo él se adueña de mis espacios
y otorga el sentido a todas mis partes.
Mi cuerpo, algo más que un envoltorio,
vuelve a ser MI cuerpo, (no lo impuesto).
Y es de miel y sabe a sal...
(¿Ves? Son los sabores que pudiste gustar)
Y huele a frutas y huele... a hembra:
efluvios dulces que indican el camino.
(Que tú... no supiste encontrar)
En cambio él, amo y esclavo por una noche,
es sabio intérprete de todas las señales:
juntos iniciamos la danza de la vida.
(Un receso, ante lo inexorable de la muerte)
Y explora, y es guía, y pide, y ordena.
Mezcla exquisita de niño y hombre.
(¿Ves a lo que me refería?)
No hay más propósito ni designio que esto:
el encontrarse, el reconocernos,
en medio de compases que llevan al cielo.
Al verdadero: pleno de placer y gozo,
de dolor y miedo... no tu cielo muerto,
de tristes colgajos sobre tu pecho.
¡Vamos! Ahora, no te cubras la cara,
no existe letanía que acalle mis gemidos.
Acércate... ya falta poco... (ya casi llego)
Pronto... quiero que te asomes a mis ojos
y puedas ver los girasoles dorados,
remolinos locos bailando dentro de mí.
Después de todo... te lo debo:
las semillas de este brote, las sembraste tú.

mi blog personasl es:

www.sobrevuelosycaidas.blogspot.com

Hugo Galindo

Tomar, sentir, dormir...

el tomar de tus labios veneno

el sentir de tu piel el torrente

el saber que te mojas al verme

y explorar tu deseo en mi mente

que los dioses del mundo comenten

que te tiembla mirada infinita

que mis mieles confundes con redes

de la pesca tu agua exquisita

y los frutos del río crecido

en mi lengua y paladar excitan...

poseedora de piel exquisita

y miradas de algo muy extraño

que me matas cuando no estás cerca

y revivo teniendo en mis brazos

entrando en tu cueva prohibida

embistiendo sin parar un rato

con palabras tan dulces que amas

cuando estamos gozando en el rato

me permites decir que me siento

en las nubes cuando estoy contigo

y nos vamos al cielo contentos

alcanzando el clímax más bonito

nos tocamos neuronas y cuerpo

nos fundimos en un solo sexo

terminamos en la dura lucha

y dormimos los dos en recuerdos....

el fuego de tu cuerpo...

el fuego de tu hoguera se ha prendido

con caricias y besos y fervor enardecido

las llamas del infierno te han llegado

fundiendo tus letargos en suspiros

derritiendo tu piel en un contacto

como hirviendo el agua en 100 grados

y la lumbre de mis ojos te consume

el vapor de los cuerpos al contacto

están elevando las almas al vació

los olores de las pieles en un solo

en sublime momento de la vida

los susurros de las bocas ya se escapan

y las aguas de los mares ya se agitan

el volcán de tus entrañas resucita

de las noches angustiosas congelado

en los verdes prados de tu campo

te consume ya tu cuerpo en fuego intenso

de la lava de las caricias perdidas

y juntase en uno solo el momento

y llegar en el clímax de los fuegos

que cruzados en pelea inaudita

alcanzaron el orgasmo de la vida...

tierra....

tú que vibras con el caminar de todos lo seres

tú que sientes el dolor de mil cosas a diario

por qué tienes que ser la que me separe de lo que amo?

si en el mismo suelo bendito de tu faz estamos..

solo te pido que acortes el mar para poder nadar

que hagas la distancia más corta y poder caminar

que se corte tu corteza donde los seres no vuelan

y donde el amor reina de manera natural,

si tus flores y tu fauna están con lo que aman

y se alimentan de ti, entonces no logro entender

el porqué te has negado a ser ligera como el viento

corta como un vaso de agua que con la gota se derrama

caliente como el vapor de los rocíos que se elevan

y bella como el atardecer y amanecer de un día

por qué no eres mansa cual cordero que se acaricia

como ave enjaulada para poder tomarte entre mis manos

y saber que el destino de los hombres recae solo en ti

hoy te frustras y me frustras con la distancia tan grande

pero en ti verdaderamente acortaré el tiempo

reduciré el espacio que en mi corazón cabe

y lo corto de la vida para atravesar tu corazón con mis dagas

y reventar tus peldaños con mis uñas, salir a la victoria

encontrar lo que busco ahora, sin dejar de luchar nunca

y ser feliz con mi vida, en el lugar adecuado,

saber que eres tú tierra la que anhela que el dolor desaparezca

y en conjunto solo seamos uno solo, tierra, distancia corazones,

y cada parte de tu ser será parte del mío

asi que tierra mía, no hay más que agregar, solo acorta tu subsuelo

y déjame encontrar a quien amar...

Hugo Galindo Casas

Nací el 18 de Enero de 1978 en Villa Nicolás Romero en el Estado de México. El inicio de mi pasión por la escritura fue en la educación secundaria, pero nunca participé en eventos de índole profesional; no es si no hasta el mes de junio del año 2009 que me dediqué a trabajar en mi escritura con el pensamiento de publicar un libro: tocando puertas.

    

 

Gustavo Galliano

© DE CUMBRES Y GOCES

Irrumpo en la cima

turgente de tus pechos,

y me deslizo

bañándote de luna

por la planicie marfil,

donde tu vientre

desemboca afiebrado

en plena tundra.

Y a paso de machete,

embisto enceguecido

contra la húmeda oscuridad

del Gran Deseo.

Y en el vórtice fugaz

de lava y fuego,

inundo de semillas tu caverna,

con vértigo ciclópeo, jadeos.-

© BESARÁS UNA LÁGRIMA

He intentado adorarte
pero mi mente ha blasfemado,
huyes por la palma de mi mano,
asilándote entre mis dedos.
He intentado acariciarte
pero los recuerdos muerden,
girando cual esfera
para controlarme, astuta.
Te refugias cristalina
en la salinidad de una lágrima,
gota centellante en dolor,
desecho invaluable de mareas.
Ruedas desde la mejilla
hasta la brutalidad de mi mano,
convertida en sentencia
de los espejos del alma.
Gota que abruma y agota,
que adormece y rebrota,
que se hurta algunos sueños
y naufraga en pesadillas.
Gota sensible y poderosa
recubierta de penas y silencios,
la noche te bautiza,
convirtiéndote en manto.
He intentado deslumbrarte
con sonrisa de diamantes,
pero giras escapando,
inconteniblemente pura.
He intentado besarte
y vano fue el esfuerzo,
huyendo entre mis dedos,
me conviertes en llanto.-


© REINA GRIS EN CIUDAD CREPÚSCULO

Reina Gris gobierna,
Ciudad Crepúsculo observa,
la miel, la mies, la piel,
todo ofrendado a ella.
Baila Reina Gris,
baila decadencia,
que hoy tu infiel estirpe
al fin ya no procrea.
Sonríe Reina Gris,
sin bufones ni Corte,
la suciedad de tu reino
sentenciando te absorbe.
Ríe Reina Gris,
ríe y alecciona,
que en tu reír bastardo,
la urbe no da loas.
Jadea Reina Gris,
revuélcate en tu odio,
que el carrusel del olvido
no gravará tu historia.
Estalla Reina Gris,
propagadora del mal,
en tu paso pestilente,
de catadora seminal.
Solloza Reina Gris,
nosotros lo imploramos,
de tu lujuria esclavos,
por debilidad dominados.
Resígnate Reina Gris,
sin súbditos ni huestes,
nosotros, tus burlados,
reiremos de tu suerte.-

Gustavo M. GALLIANO

Escritor. Reside en Rosario, Santa Fe, República Argentina. Se desempeña como Corresponsal Especial de la revista internacional de Arte y Literatura Cañ@santa (Toronto, Canadá) y Columnista Literario de Cultura y Arte en RMC (Florida, USA), Portal Latino de Rossana Azuero. Colaborador habitual en importantes publicaciones literarias de España, USA, México, etc. Integra la Red de Escritores en Español (REMES), Poetas de Mundo, y la Sociedad de Escritores/as Argentinos (SEA). Sus escritos han sido seleccionados y publicados en prestigiosas revistas y antologías literarias internacionales, traduciéndose al inglés, italiano, francés, búlgaro, rumano, ruso y portugués. LA CITA (Ed. Aries, Bs. As., Argentina), su primer libro de narrativa breve, presentado en Abril de 2009, ha obtenido excelentes críticas; mientras tanto, trabajando en la culminación de su poemario Ocultos tras la bruma, y de su libro de narrativa breve Un Dragón en el Acuario.-

Obed González

La inventiva en el poeta mexicano y su relación con América

    La brillantez de un cielo sereno y estrellado a la luz del pensamiento de un creador de versos es una imagen opaca y borrosa, porque todos los astros giran en su imaginación y son movimiento y polvo en el cosmos de su pluma.

    La palabra mexicana es la palabra de América, de todas las Américas porque confluye con ellas, desde México hasta Argentina porque cada poeta de América está tallado en la misma piedra y se desprende de ella a través de códices que son la fuerza del espíritu americano que grita y resquebraja cordilleras, reverdece valles y que se atreve a desplegarse en las tradiciones que son poemas que inventan nuestros pueblos.

    El poeta americano sigue construyendo siempre porque al no tener nada tiene todo por construir. Se renueva el alma gracias al poeta y su dedicación por el lenguaje, la naturaleza y lo antinatura.

    Se posesiona de las palabras y las palabras se posesionan de él y este juego de ser objeto y en momentos jugador permite reencontrarse con lo irreconocible, con lo extraviado en un rincón de la tradición, como una leyenda contada por antiguas voces alrededor de una refulgente y misteriosa fogata india.

    La poesía latinoamericana es la metralla sobre un rosario revuelto de sangre y plegarias escuchadas a través de las campanas rojas de las iglesias; es el olor a muerto en el estómago, la metáfora del malestar de los pueblos carcomidos por la injusticia todos ulcerados por la ignorancia, es la fábula dorada corroída por la miseria, la fe recorrida por generaciones, la descubridora de las conciencias culpables, el sacrificio sangrante que surge de las venas del alma mestiza que recorre desde Los Cabos, México, hasta Tierra de fuego, Argentina, resistiéndose a perder el alma indígena que es la verdadera dueña de nuestra América. El ser poeta en América es una responsabilidad.

 

EL MICROMEGAS

Cuando se intenta transgredir la integridad del otro
como el violento deseo malsano sobre un cuerpo inerte
así se enciende enardecida la ira
en la pequeñez interna del ignorante remedo de Goliat.
 La sensatez es un espectro malogrado.

Los cielos y mares son un cuadro borroso a sus ojos
nada existe sin él.

El idiota es un dios dentro de su inferioridad
grita de rabia ensimismada
y llora en el vacío de su vacuidad
en la intimidad de su inexistencia.

No comprende, no desea comprender
le espanta saberse él.
Los espejos le lastiman
por eso están fragmentados.

Con infinito miedo entreabre un ojo
y en un intento por encontrase mira en ellos:
un ojo se enreda en su dedo pulgar
los dientes le salen de los muslos
y la nariz es la punta de su ombligo.

Solloza en sensible herida de saberse perdido de sí
extraviado de su identidad.
Es un pobre desvalorado de su inexistencia
despreciado del significado de su nombre
rsgo de un garabato.

En las noches despierta en océanos de sudor
y la muerte le acecha con una máscara de sí mismo.
La disnea lo angustia al no encontrase
al hallarse en la soledad de su ausencia.
Desea no seguir viviendo en su negación
pero ríe, ríe de locura por ser otro
aplaude y vitorea pero el otro tampoco existe
es una quimérica fiesta enmascarada.

Y así se retira altivo, magnánimo… soberbio:
-reflejo de su insignificancia-
a gimotear en un rincón de la oscuridad
donde por la boca regurgita su muerte.

Obed González Moreno, México, D.F. 1969.

Escritor, egresado de la SOGEM y actualizado en pedagogía en la SEP.

Escritos de su autoría están recopilados en libros de poesía; cuento, periodismo y ensayo en México, Argentina, Perú, España y Polonia. Escribe para revistas de Instituciones educativas como; La Universidad Complutense de Madrid; La Universidad de Murcia, La Universidad de Zaragoza y La Universidad Autónoma de México, entre otras.

Nilda del Carmen Guiñazú

CASA DEL ESPANTO

Camina en soledad

en solapada niebla.

Silueta misteriosa

esconde el rostro.

En el silencio de la casa

late el espíritu del miedo.

En el espejo la mentira asoma

¡y… nos espanta!

¡SOY UNA VENTANA!

Soy una ventana que pinta

las horas de colores.

Con hilos mágicos

me uno a las estrellas.

Descubro los milagros

de las gotas de lluvia

detrás de los cristales.

La luna me viste de jazmines.

Mi alma envuelve

el corazón del eco

en ilusión terrena.

Palomas me dan vuelo...

mariposas azules

escriben en el cielo.

¡Soy una ventana

bosquejada con palabras!

SU DESTINO 

Niño nacido entre colinas

y pastores.

El canto de las aves

y la brisa aromada de tilo

lo acarician.

Largo camino debe recorrer,

dijo el Oráculo,

¡y...fue feliz!

Pero tuvo un sueño...

Tiresias, anciano entre tinieblas,

le revela su origen,

¡sangrienta tragedia!...

El pánico lo cegó.

La profecía se había cumplido.

Las colinas vetustas

que acunaron a Edipo

fueron su tumba.

Nilda del Carmen Guiñazú

   Nació en San Francisco del Monte de Oro, San Luis, y en la actualidad reside en Villa Mercedes.

   Docente jubilada de Historia y Geografía. Autora de varios trabajos de investigación como:

 “Orígenes de San Francisco”;

 “Vida y Obra del Geólogo Ramón Guiñazú”;

 “Situación Jurídico-Social de la Mujer”;

 “Rosenda Quiroga, Maestra Ejemplar”;

 “Conoce a Emilia Mercedes Hartlieb de Abuco”;

 “Vida y Obra del Profesor en Ciencias Francisco del Rosario Quevedo”.

   En 2006 publica otro libro: “Camino al Centenario”. Historia y Recuerdos del Hogar “Santa Teresita” de Villa Mercedes (S.L.).

   En poesía ha publicado en antologías en CD, en papel y en Internet, y ha sido premiada por su producción a nivel nacional.

   Es Miembro de Número de la Junta de Estudios Históricos de Villa Mercedes y Miembro Fundadora del Grupo Literario Arcadia.

 

Hemany *

Mi Beso

Y mi beso no llegó
aunque tu boca lo esperaba, no llegó,
y mis manos no alcanzaron
a tomar tus manos, y mi abrazo
tu arrullo no sintió.


Si tu cuerpo helado no alcanzo
¿qué boca beso yo?,
y mis manos por alcanzarlo
arañan la tierra,
¿qué cuerpo abrazo,
si la tierra lo consumió?


Y tus ojos que me buscaron
no me hallaron.
Y tu mirada en la nada se perdió.
¿Qué mirada busco yo,
si la tuya a mi no me alcanzó?


Mis manos buscan tus canas…
y tus canas ya no están.
Y mi boca desea tu beso blanco,
puro, de amor incontenible.
Y por buscarlo beso la tierra
que acuna tus besos, tus canas, tus manos.


Y el vacío de este polvo
que se llena del rocío de mi dolor y…
y no te encuentro.
¿Qué boca beso yo
si aunque tu boca lo esperaba,
mi beso no llegó?



Minutos

Si el parir con dolor
significa felicidad,
no vale la pena, sólo dura minutos.


Si expresarse por medio de gritos
significa libertad,
no vale la pena, sólo dura minutos.


Un hijo ya grande
que llora de hambre,
un hijo adulto
que vive del hurto,


los huesos quebrados
por ser arrestado.
¿Qué es felicidad?
¿Qué es libertad?,


No vale la pena pues……
sólo dura minutos

 
Tayuhuentri

Corazón de tayuhuentri, corazón de hombre.
Canto grave y acusador, historia viviente.
Tayuhuentri, chileno.


Pícara palabra, verdad acusatoria, palabra popular.
Tu garganta silenciada
se escucha desde el otro lado del mundo.
Tus pulmones tomaron la fuerza de las balas
que suenan como ecos en el corazón del obrero.


Tayuhuentri Moreno del pueblo,
tu llamado se escucha, se siente.
La semilla segada insolentemente germinó
y grita al prepotente que tu canto no se calla.
Porque el pueblo nunca calla.


Callaron tu boca pero no tu canto,
que brota como el agua de la fuente
que crece del pueblo, que escucha, que canta,
que vive, se levanta y sueña
para que las guitarras suenen.


El eco de la tierra grita.
Tayuhuentri vive, en cada corazón,
Tayuhuentri canta, en cada garganta,
en cada conciencia que reclame la verdad
hablando, gritando, declarando


que el silencio no te gana,
que tu voz grita en cada hombre que te canta.
Te callaron a ti pero no al mundo
Tayuhuentri de la tierra,
Tayuhuentri chileno.

* Hemany, (seudónimo)

Nací en la ciudad de Valdivia, Chile, en el año 1967. Resido en Santiago y en el año 1993 gané una mención honrosa en el concurso literario organizado por el grupo Mare Magnum de Limache con el cuento "Don Sol"; desde entonces he participado en encuentros y agrupaciones ligadas con las letras.
Parte de mi trabajo, ya sea de poesía como de cuentos, se encuentra en www.loscuentos.net bajo el mismo seudónimo.

Algunos de los títulos de mis obras son:
Cuentos:
"Cien relatos de tristeza" (libro que contiene 10 relatos de mujeres víctimas de violencia intrafamiliar); "Pan de pueblo"(libro que contiene 15 cuentos cortos costumbristas que reflejan la cultura de mi país); "Contra la pared"(libro que contiene 10 cuentos, sobre situaciones vividas por gente en las poblaciones durante el golpe militar de 1973 y vivencias de la dictadura).
En cuanto a la poesía, destaco mi obra Tayuhuentri, que fue nominada para conformar la "Antología a Víctor Jara " el año recién pasado. Parte de este trabajo está en la página de los cuentos y otros en proceso de edición.

 

  Gerardo Hidalgo

Árbol

Mano galopante,
ondulante, frágil piedra.

Árbol otoñoso, sin nido,
vengativo frente al pájaro,
solitario contra el viento,
soñante de llegar a las nubes
y en el cielo desaparecer.

Alguna vez soñó
habitar en el prado,
pero hoy ya sabio
vuelve a anidar en el olvido
del anciano ancestro
a la orilla del mar.


Nada está bien

Nada está bien,
frase resonante en mi mente,
chocantes las vocales
buscando encajar,
aplastándome con fuerza
contra el suelo.

Veo el paraíso,
nubes radiantes de atardecer,
al ángel expectante
queriéndome escoltar al camino,
pero el camino se bifurca
desembocando en el cielo
o el infierno.

El ángel me indica una ruta
y elijo la opuesta…
Abro los ojos
y enceguecido vuelvo
al mundo real.


Sinfonías del viento

El triste viento sopla
trayendo aires de invierno.
Nacen preguntas:
¿por qué en la noche
los sonidos se vuelven sinfonía?

Nubes me visten
y las gotas de lluvia
lloran como violines.

Transformo las notas de las hojas
en un concierto de verdes recuerdos.

El silencio
sólo escucha
el triste viento que sopla
trayendo aires de invierno.

Gerardo Hidalgo

Nací en Villa Mercedes, en el año 1991. Tengo 18 años. Pasé a 6to año del secundario. Voy al Colegio Nº 19, "Bernardino Rivadavia".

Fui el creador del grupo musical "Mala Influencia".

Actualmente soy integrante del Grupo Literario Arcadia y tengo en preparación, entre otros textos, una novela. También escribo cuentos.

Gabriel Jiménez

placebos

sexo sin amorpoxirán sin tolueno

cerveza sin alcohol

nafta ecológica

dulce de leche light

jabón baja espuma

barrio privado

futbol femenino

asado vegetariano

              placebos...

cosas que empujan,

                               pero no pegan.-



nadie te ve III


los pibes de la plaza

tienen sus mambos

siempre se enroscan en alguna

ahora buscan nuevas voces

pero no teorizan como la real academia

con “googlear” y esas giladas;


en la esquina

se es mucho más pragmático

y las voces

salen desde adentro de la bolsa

de “ranear”.-

5.

chicas que llegan tarde

el mejor tiempo perdido

me dijo el tipo que hacia malabares

en el semáforo

mientras esperábamos

que alguien llegara

o todo se cayera.-

(N. del Autor: Los primeros dos textos son de un libro en preparación llamado por ahora "municipales"; el tercero es de "vidrio molido")

Gabriel F. Jiménez (Mendoza, 1982). Integra el grupo Escritores Itinerantes, que reúne a poetas y narradores de todo el país. Participante en diversos talleres, grupos y ciclos de producción y difusión literaria. Cuenta con algunas pocas publicaciones a través de su participación en revistas, diarios y blogs. En 2008 editó el blog de narrativa absurdo-fantástica “el chabon”. Durante el 2009 obtuvo la beca de capacitación en poesía del Fondo Nacional de las Artes. En diciembre de ese mismo año publicó a través de Carbónico Ediciones su primer libro “Vidrio Molido”, presentado durante la Feria Indygentes que se desarrolló en la Biblioteca Pública Gral. San Martín. Actualmente participa del grupo poético La Moledora de Carne desarrollando diferentes presentaciones y perfos.

más info:
www.el-chabon.blogspot.com
www.escritoresitinerantes.blogspot.com
www.moledoradecarne.blogspot.com

Jovidiaguita*

MAIKE SIERRA, EL ÁNGEL DE SAN PEDRO DE ATACAMA

   Hace ocho años conocí a Enrique, mi esposo. Solíamos pasear por las playas de Antofagasta y una noche, frente a Playa Amarilla, me mostró una luz que se movía sobre el horizonte, parecía una estrella, llevaba una trayectoria lineal y no emitía ningún sonido.

   Desde aquel día comencé a tener constantes observaciones de “luces voladoras”, que cambiaban su desplazamiento, su forma y podíamos observar desde cuatro hasta diez en una sola noche.

   Estas circunstancias hicieron que mi curiosidad y mi deseo de investigación nacieran incontrolablemente, comencé a leer sobre el fenómeno OVNI, busqué documentales, testimonios y todo lo que se relacionara a él.

   En la Universidad tuve ocasión de asistir a una charla de Sixto Paz y leí a Juan José Benítez. Nuestros avistamientos continuaron siendo presenciados por nuestros amigos y por nuestro hijo menor de apenas cinco años, Adriel, quien ha observado en más de una ocasión este fenómeno y nos ha mostrado sus propios avistamientos.

   Es así como me volví una investigadora del fenómeno, recopilando imágenes y testimonios de aquellos que han estado en presencia de otras Razas. Cuando quise investigar el fenómeno aquí en Chile, di con un video del programa de televisión nacional “Calle 7”, donde aparecía un joven de nombre Maike Sierra que podía predecir la presencia de naves, las cuales eran filmadas por los atónitos reporteros, además versaba el récord mundial de filmaciones de Objetos Voladores No Identificados.

   De inmediato quise comunicarme con él, saber lo que había acontecido en su vida, como había adquirido la capacidad de ver y hablar con seres de otras razas. Le escribí varios correos, narrándole nuestros avistamientos, pero él no respondió.

   Continué investigando su vida y es así como en el transcurso del tiempo supe que estaba realizando sanación a personas enfermas, similar a la que usaba Jesús, con personas que sufrían diferentes enfermedades y dolencias…y que al ser atendidos por el contactado Maike se sanaban milagrosamente. Encontré infinidad de testimonios y registros médicos que mostraban el desconcierto médico y el agradecimiento de los pacientes.

   Con el paso de los años nos radicamos en San Pedro de Atacama. Con el talento musical de mi esposo, formamos un Centro Cultural que bautizamos “Ckachi Ckausama”, Sol de Vida, en idioma Kunza y realizamos talleres de teatro, música y educación. Siempre escuchando mi deseo de investigación ufológica, propuse realizar una Conferencia Ufológica en el Centro Cultural, para eso busqué en la Net a alguien que fuese experto perito en el tema y logré dar con una dirección de correos, sin saber a quién dirigía mi consulta…me estaba comunicando con el mismísimo MAIKE SIERRA.

   El contestó el correo inmediatamente; quise agregar el mismo pues me parece un mensaje perfecto:

   Hola JOHANY, escribe MAIKE SIERRA. Encantado te ayudo para que difundas el tema en la región, cuenta conmigo. Estoy erradicado en Copiapó hoy de visita en Santiago para participar del programa estelar de LUCHO JARA. Disponemos de equipos para realizar una conferencia en cualquier lugar.

   Podemos realizar una gira de sanación a San Pedro de Atacama con 8 terapeutas; esto es algo que puedes organizar en el lugar y de mucho interés por parte de los directivos comunales.

   Estas son actividades totalmente gratuitas, y están dirigidas a las comunas más pobres de nuestro país.

   Puedes seleccionar un lugar muy bonito de la región para realizar esta actividad y convocar a medios de comunicación.

   Me quedo a la respuesta, saludos.

   Quedé atónita, me había comunicado con Maike y estaba dispuesto a venir a mi casa… ¡qué oportunidad única de saber todos los misterios del universo!

   Cuando le conté a mi esposo que Maike venía, parecía un poco incrédulo… ¿en veinte días más?, preguntó. Sin embargo los pacientes de Maike lo esperaban en diversos lugares, y esto retrasaba la llegada del sanador.

   Pasó todo un mes y estaba perdiendo la esperanza de que él viniera, pero sorpresivamente a mediados de octubre se comunicó y me dijo que venía en pocos días. Fue así como un día jueves 15 de octubre, alrededor de las diez de la mañana, me encontraba sentada en mi escritorio, como ahora, y escuché una voz cálida, fuerte y penetrante que preguntaba mi nombre; me asomé a la puerta y ahí estaba él. Tan alto como imaginé, me dio un abrazo, y de inmediato comenzó a contar las maravillosas curaciones de enfermos de todos lugares, hablaba mucho del pueblo de Malaguín y lo que ahí había vivido y entregado.

   Me encontraba encantada, este ser emanaba simpatía, cordialidad y cada uno de sus actos me parecía especial y simbólico. A pesar de la antipatía de mi jefa, solicité permiso para acompañarlo a casa…y la osca mujer aceptó.

   Maike tomó su maleta, su maletín médico y me siguió; había anhelado tanto caminar el diario camino a su lado, que creí una buena idea irnos a pie, observando los volcanes y el cielo, conocernos y conversar. Nos dirigimos hacia la calle que lleva a Quitor y le pregunté abiertamente todo lo que me interesaba conocer.

   Maike, te vi con unos seres, eran mucho más altos que tú, ¿pudiste hablar con ellos?, pregunté.

   No, yo no los veía, me contestó. Después de revisar las imágenes pude ver como eran; la contextura de su cuerpo es gaseoso o, como decirlo…pura energía.

   ¿Te han comentado los planes para nosotros?, seguí.

   Los seres que contacté provienen de Orión, me contestó. Existen opiniones dividas, hay quienes desean salvar la humanidad y la tierra, y quienes solo quieren salvar la tierra.

   Escuchar aquello me sorprendió, siempre pensé que el ser humano es valorable, al menos, por el sentimiento de amor que algunos seres procuran.

   ¿Podría alguien en el universo que se llame “ser evolucionado”, pensar en salvar el planeta y no a la humanidad?

   Es posible, pensé. La raza humana no ha hecho más que extraer los recursos y abusar del ecosistema de la tierra, vive considerándose único en el universo y el sistema financiero absorbe el encuentro familiar.

   ¿Qué te sucedió a los catorce años?, pregunté.

   “Mi hermano Jorge y yo caminábamos por la ladera de un tranque. De pronto se produjo un silencio absoluto… de las aguas emergió una nave de forma triangular y podíamos tocarla. El tiempo se detuvo… Este contacto se reanudó seis meses después, en mi habitación. Se presentaron seis seres de trajes blancos y elásticos. En un principio me encontraba algo dormido y percibí una luz tenue; creí que era una lámpara de noche, de pronto recordé que yo no tenía lámpara de noche… y entonces abrí los ojos. Ante mi estaban estos seres de forma humana, creí que me estaban asaltando; cambié de opinión cuando vi sus rostros inexpresivos, sus cuerpos saliendo de la pared. Me indicaban telepáticamente que no me harían daño, pero mi corazón latía demasiado fuerte y no podía controlarlo, esto comenzó a provocarme dolor, tenía un preinfarto y estos seres pudieron sentirlo, enviaron sobre mí una bola de energía que me aturdió”.

   Sus relatos tan vívidos me dejaban atónita, era tan posible todo aquello, tantas narraciones había conocido, pero qué distinto era oír esto de la fuente primera. Llegamos a mi casa y conoció a mi esposo y a mi hijo, y pudo apreciar cuánto nos amamos. Y nos habló también de su amor.

   Regresé a mi oficina meditando en todo lo que estaba sucediendo y, al volver en la hora del almuerzo, encontré a Maike con su filmadora; luego de saludarme me enseñó una imagen del volcán Licancabur: “tenemos el primer registro OVNI de esta visita”, me señaló, sonriente. Al lado del volcán y a plena luz del día se podía observar una nave de enormes dimensiones.

   Cuando nos sentamos a almorzar, observamos que venía alguien por el camino a nuestra casa. Era Ricardo, nuestro amigo con el que hemos presenciado muchísimos avistamientos aquí en San Pedro de Atacama.
   Enrique ubicó un puesto para él en la mesa, y cuando entró en la habitación y vio a Maike se sintió sorprendido. Quise saludar a Ricardo con un fuerte abrazo, pero me detuvo: “me caí en la bici anoche”, “creo que me quebré la clavícula”, me dijo. Pude ver que su cara reflejaba su gran dolor, sin embargo tratamos de continuar el almuerzo y escuchar a Maike, quien nos contaba del Tíbet, de la importancia de la meditación, de los tipos de energía, en fin, Maike abría nuestra mente a cada segundo.

   Maike había comprado frutillas y crema, y mientras compartíamos el exquisito postre, me indicó que me pusiera de pie, sacó unas varillas de cobre y comenzó a evaluar mis chacras…las varillas se cruzaron frente al chacra tiroide; este chacra estaba completamente bloqueado, puso sus manos cerca de mi garganta y a continuación realizó una serie de movimientos en ese lugar. Posteriormente tomó sus varillas y nuevamente las dirigió por todo mi cuerpo. Al llegar a la garganta las varillas no se cruzaron, repitió reiteradas veces el ejercicio y ni una sola vez se cruzaron. En mi interior sabía que algo maravilloso se había gestado. Me fui a trabajar con el corazón hinchado de alegría.

   Al regresar en la tarde, cual sería mi sorpresa, Enrique me narraba sorprendido que Ricardo había sido atendido por Maike, y que él había puesto sus manos en la zona adolorida, quitándole por completo el dolor y permitiendo que regresara completamente la movilidad a su brazo; además, sin que Ricardo le hubiera dicho nada, Maike había detectado un problema a la columna que inmediatamente trató: levantando a Ricardo del suelo tres veces, había alineado la columna de nuestro querido amigo.
   Esa noche no noté nada extraño en mí, sin embargo mi esposo notó un cambio en nuestra comunicación y me lo hizo ver. Ciertamente se había vuelto mucho más fácil expresarme y hacerme entender… Sin embargo la muestra innegable se suscitó al tercer día, en el que sentí una sed incontrolable, sed que me obligaba a caminar a todas partes con un vaso de agua en la mano.
   Conseguimos una camilla en el Consultorio General Rural y la instalamos en la habitación de Maike. Desde ese momento los pacientes comenzaron a llegar. Desde las nueve de la mañana, era una fila de personas que esperaban incluso horas para poder ser atendidos por Maike, quien infatigablemente atendía y atendía enfermos. Yo esperaba verlo salir del cuarto cansado o con alguna huella de agotamiento; muy por el contrario, eran las cinco y media de la tarde, Maike aún no almorzaba, y al salir pude verlo radiante, sonriente, afable y de muy buen humor, algo que lo caracteriza.

   El día sábado observó que nuestro equipo musical no funcionaba: ¿tienes un destornillador de cruz?, me preguntó. Antes de decir algo, había desarmado el equipo y limpiado sus partes, lo hizo funcionar perfectamente. “Es una habilidad que tengo”, señaló.
   Otro caso que me impactó profundamente fue el de dos abuelitos que llegaron tullidos, ayudados por bastones y sus hijos. Se atendieron con Maike y salieron caminando… sin dolor alguno y sin muletas.
   Aún recuerdo la expresión de las mujeres que estaban afuera del salón en el momento que el maestro curaba a los ancianos… ¡Este es un ángel!, ¿cómo llegó aquí?, ¡este es un ángel! Me sobrecogió, mis ojos se llenaron de lágrimas y entré al salón en busca de algo. El maestro me vio impactada. Johany, me dijo, ¿qué te parece lo que ha sucedido?; yo no tenía voz, mi interior era todo oración, apenas pude contestar… “me siento profundamente conmovida”, señalé. Le acerqué los zapatitos a la abuelita que aún se daba vueltas por el salón sintiéndose perfectamente, y salí.
   Cuando el día culminaba, Maike expresó su deseo de ir al pueblo; mi hijito de inmediato me dijo: “mamá quiero ir con el tío Maike al pueblo”. Jamás le permito ir a ningún lugar sin mí o su papá, pero el maestro se mostró dispuesto a llevarlo y salieron bien abrigados.
   Cuando regresaron, Adriel venía feliz; “me porté bien”, dijo. “El tío Maike me invitó a un lugar muy lindo, me compró una empanada gigante y una bebida”, “además vimos unas luces que nos siguieron en el camino”.
   Maike es un hombre sensible y cariñoso, inteligente y culto, atendía llamados de todas partes en los que le invitaban a viajar y le manifestaban la espera por su presencia.
   Estuvo nueve días con nosotros y ha sido la experiencia más excitante de toda mi vida, pues vi, con mis propios ojos, los milagros que realiza.
   Mi esposo lo considera un extraterrestre, con capacidades mayores a las nuestras, pero también lo considera un amigo incomparable. He leído a detractores de Maike, que dudan de sus capacidades, son gente opaca y pequeña que no ve más allá de su nariz, que nunca ha hecho nada bueno por nadie.

   Maike vino a mi vida a entregarme mensajes de vital importancia:

• Jesús no se ha marchado de la tierra.

• Se aproxima un cambio histórico.

• Los seres humanos debemos “vivir en Dios”.

• El ser humano debe ser infatigable en su búsqueda de la verdad.

• Todos los sueños son posibles.

• Amor y compasión.

   Nuestras vidas son joyas preciosas que arrojamos al diario vivir sin valorar su significado. Mi vida ahora tiene un antes y un después, ya que una vez que conoces a mi maestro, tu vida se encauza en tal sentido que proyectas una nueva visión de la realidad donde todo es posible, y el amor vence, por sobre cualquier obstáculo.
   Es difícil ser Maike Sierra asediado por la prensa, por los investigadores, por los detractores, por los seguidores, por los pacientes que se quieren sanar, por los que ya se han sanado, por la familia que reclama su presencia, y por el ser interior que lo lleva a vivir encuentros tan profundos con los hermanos terrestres. Sin lugar a dudas, él conoce bien su misión en la tierra y no desperdicia ningún día de vida.
   Maike abre tu mente y, en cada momento de compartir su compañía, está constantemente enseñando, trabajando y transmitiendo conocimiento y sabiduría. Le obsequió a mi hijo un cristal, muy hermoso; éste parece tener en su centro una diminuta Vía Láctea. Adriel dice que con eso él sana, y cada vez que ve a alguien con dolor le lleva su cristal y se lo pone en el lugar de la dolencia… Pienso que si él CREE puede lograr cualquier milagro.

San Pedro de Atacama (Chile), 16 de noviembre del 2009

(*N. de Arcadia: Jovidiaguita es un seudónimo. De esta persona no hemos recibido hasta la fecha ni foto ni currículo literario)

Damián López

III.

ando por los pasillos de la sombra

rogando

que estas telarañas que me pueblan las amígdalas

no sean sino estatuas de viento

              como esos montones de ropa

              proyectados en monstruos

              contra las paredes nocturnales de la infancia

que esta inmensidad blanca y muda sea

la hija bastarda de algún letargo terco y encarnado

que toda la sangre emigrada y todo el moho

inquilino de mis dedos y mis manos y mis palabras

venga pasando                nada más largamente pasando

que sea              por gastar alusiones viales

sólo un badén    una curva inesperada

y no la venganza de este otro que soy

esa cáscara sometida a la que le endilgo descaradamente

la digestión

los exámenes

pagar boletas

quejarse de algunas cosas

tomar apuntes

sonreír para la foto

estar vivo                       para la tranquilidad de los presentes

La otra cara de la almohada, pág. 17

V.

aparentemente

               el mundo se nos desparrama encima

               cae

               en cachetazos intermitentes

               y nos deja desnudos

                                           a la intemperie del sueño

sospechosamente

               la mueca es siempre la misma

               miseria y horario de colectivo

               párpados invadidos de puro destino

               y la muerte                        ese best-seller

desesperadamente

               la pasarela imaginaria mezcla

               vacío y vacío                     tiniebla y tiniebla

               y se espera en el miedo sin orillas

               un silencio que todo lo niegue

impune

yo                          ese

                                         (el del otro lado

                                         de la estampita)

La otra cara de la almohada, pág. 21

XV.

lee Adriana en el umbral del agua
el sol     rebalsándose con fiaca
allá        en el límite indecible
cae
sobre sus manos como ella
cae
en palabras que viaja y que la viajan
hasta el mismísimo lugar donde sonríe


lee sentada
con pasos de arena
               que la raspa con su destino
               áspero de siempreorilla


lee espiando entre las arrugas del viento
                y se deja acariciar por las olas
                que le escriben un soneto entre las cejas
lee Adriana a contrasol
                le roba horas al día para fabricarse
                amaneceres en el borde de los ojos
mientras acontece la pregunta
que no sabe o no le importa
            ¿si fuera mañana?               se dice
            ¿si fuera mañana el viaje de vuelta
            de los huesos a la salazón del mar?


aunque fuera mañana
todavía falta mucho                          se dice
y se estira en la toalla
                 me mira me da un beso
pone pausa al giro de los astros
y adorna de infinitos la cabellera del tiempo

La otra cara de la almohada, págs. 43-44

Damián López. Escritor, editor, docente y músico santafecino radicado en San Juan. En 2007 publicó La otra cara de la almohada. Integra el Grupo de Escritores Itinerantes. Su blog: http://desconfianzacronica.blogspot.com/

Adriana Luna (y sus hermosos hijos)

       Tengo sed
de
      una
                      sola
                                palabra
      auténtica

Tengo
      tanta
                      sed
                               inútil
Nada en vos
me dice lo que espero

Fantasmas en el espejo, pág. 40

Cuánto de mí en el miedo,
en los surcos asfixiantes de sus laberintos
cuánto de ayer
en la memoria sedienta, ululante, espectral
cuánto y aún más entre cornisas diluidas

dar el salto
suele ser la respuesta

         y sin embargo
         hoy, sólo
                                    puedo

ovillarme lenta
saboreando tinieblas

palparme, sí,
este y tantos miedos
escudriñar abismos
retorcer angustias
husmear vacíos

descubrir
            en definitiva

                                   que sin mí
                                   este vulnerable miedo

                                   no existiría

Fantasmas en el espejo, pág. 47

Me llovieron cobardías
hermetismos
y una insoportable necesidad
         de fuga
Llovieron
preguntas
vértigos
y la burla de toda audacia desconocida

Me llovió ácidamente la vida
por toda memoria prisionera
por cada sombra herida
o palabra inquieta
que no pronuncié

Y entre tanto discurso muerto
mi propia voz
dibujaba letras solitarias
en espejos de agua
de cualquier esquina

Fantasmas en el espejo, pág. 54

Adriana Luna, escritora sanjuanina y docente de literatura. En 2007 publicó Fantasmas en el espejo. Integra el Grupo de Escritores Itinerantes.

Alexis Medina

Alejandra

A Ale junio 2006

Alejandra camina por el borde
Alejandra se desliza por la cornisa
Alejandra se posa en la muerte
Alejandra respira y siente su aliento.

Busca y busca la fuga
esa partida sin despedida
jugando con la navaja bien afilada
de su sangre azucarada.


¡Mamá, mamá!
¿dónde estás?
¿estás vendiendo en la calle?
¿estás yéndote?


Alejandra camina descalza
Alejandra camina sin ropa
Alejandra camina en la nada
Alejandra camina en la vida.


Espera a la abuela
espera una vuelta de tuerca
lo espera a él
para sonreír un poco
esperando, la espera, que desespera.


Alejandra: no te tomes la vida de un trago
aguanta que siempre hay algo.



Once

octubre 2006 a los pibes del pasillo de copa.

Once años
y los ojos
se les escapan
hacia la nada
en busca
de alguna
forma
de felicidad
o algo que
se le parezca

o quizás
algo
que termine
con el suplicio
en cada soplido
en cada virulanazo
y sin embargo
no...
ahí siguen
piel y huesos
sin alma
sin cerebro
como zombies
prendiendo
prendidos
perdidos.



La Vergüenza

Febrero de 2007

El fuego
encendido
vivo,
muriendo...

con su muerte
se lleva todo,
la tristeza,
la alegría,
la esperanza,
las chapas,
las maderas
y los cartones


pero no se lleva
la vergüenza.




Alexis Medina

Poeta y trabajodor social. Nacido en Buenos Aires el 26 de Junio de 1967. Y con sueños de memoria, verdad y justicia para todos y todas.

Javier Milanca

EL SOMBRERO DEL VIEJO CHAMELO.

(de “Kiltros”)

   Nadie supo porque fue el primero, si era tan recalladito a pesar de haber sido dirigente del sindicato del Complejo Maderero de Neltume y amigo del Comandante Pepe en pleno gobierno de la Unidad Popular. Pero a mi compadre fue el primero que los milicos echaron arriba del camión a empujones y culatazos. Él, siempre tan compuestito, tan caballerito y educado, no preguntó nada porque la autoridad por algo es autoridad. Claro, con el caballazo y la patá en la raja, el sombrerito que siempre llevaba, menos cuando iba al culto evangélico, voló por los aires y sus mechitas de parrón se le pararon con el vuelo que agarró el vehículo que seguía recogiendo viejos como tirar metro ruma o leña pal fuego.

   Eso es lo último que se vio del Rosamel. Todo después siguió como se sabe y los que subieron a ese camión no volvieron nunca, por más que las viudas, las madres y las hermanas hurguetearon con manos y garras en los cuarteles, las oficinas y los juzgados. El Chamelo, el primero de la lista, desapareció de Neltume sin dejar otra huella que su sombrerito, el que anduvo a la deriva en esos remolinos que se arman con el viento de primavera y que nadie, ni la viuda, pudieron recoger porque parecía que se escondía de quien quería tomarlo, como si estuviera decidido a existir por sobre todas las sentencias. Será que es verdad eso que dicen de que nunca van a matar algo que realmente vive.

   Años después, cuando las persecuciones nocturnas comenzaron a amainar y recién se juntaban los viejos un ratito antes del Toque de Queda a acortar la larga tarde de pueblo cordillerano, varios vieron cómo pasó a la paletita del viento “Puelche” el sombrero del compadre Chamelo. Revoloteó como un pájaro oscuro que ninguno de los testigos asustados que allí estaban se atrevió a nombrar. Todos salieron corriendo a las perdías; a algunos hasta se les espantó la curaera. Los testigos tuvieron pesadillas y contaron, entre los descansos de la pega y las noches alumbrados con vela, el caso del sombrero del viejo Chamelo que todavía aparecía como para refrescar la memoria a pesar de tanta historia y bruma que ya había corrido por allí.

   Y siguió apareciendo como sin aparecer. Dicen que hasta los pacos en sus borracheras le tenían miedo y por eso disparaban a las ánimas en las noches. Que en un acto de Alcalde y cinta tricolor, en pleno discurso, se coló solito en la calle donde iban a bailar cueca los cabritos de la escuela. Que los viejitos del Empleo Mínimo lo botaron a la basura pero después apareció limpiecito colgado de un poste de luz. Hasta en un torneo de fútbol, a la hora de los penales, tuvieron que tirarlo fuera de la cancha.

   Nadie ha podido cogerlo y guardarlo, no hay quien tenga las manos para eso. Es mejor dejarlo que de unas vueltas con el viento de invierno, que se confunda con los tiuques y los peucos o verlo en esos surazos de febrero como haciendo espirales. Años han corrido y todavía ese sombrero viene a visitarnos; cuando pasa harto tiempo, y parece que ya lo hemos olvidado, se deja ver entre la polvaera. Los viejos que lo conocen de lejos, y ya con nubes en los ojos, no se espantan con la aparición y el sombrero sigue enredándose con las hojas de los castaños o entre medio de las bolsas de nylon, como si fuera un pajarito herido haciendo piruetas entre la calle poblada sólo por algunos fantasmas matreros. Quién lo iba a decir, tan rechico el pueblo y tanta muerte que cabía en él.

   Sólo el sombrero permanece y es uno más de nosotros como la superstición, que siempre tuvimos; la desconfianza, que aprendimos a tener; y el miedo, el que nunca creímos que tendríamos para siempre.




Fei wentru pailalen

A los comuneros mapuches asesinados
Fei wentru pailalen puñma itrofill küref
Leltripan kümelka mapu kiltrafkeln meu huinca
Fei këlleñu meu ñuke doikënun meu mawün


El hombre estaba de espaldas frente a todos los vientos.
Corrió sereno en su tierra llovida de forasteros.
Las lágrimas de las madres son una sola con la lluvia
porque ella también llora a un hijo muerto
hasta el alba de los zorzales y los ojos de los mañíos.
Porfía quemada de palín y piedra,
las armas viriles de los guerreros,
se despierta en el grito de diez veces venceremos.


La sangre llega a la tierra se transforma en hebra verde.
El kultrun resuena golpes de guerra
en sus cuatro partes tatuadas por el rocío.
La rabia se anuncia con astros frescos.


Al amanecer y de espaldas cayó este hijo de la tierra,
resumen de cuentos historias y nacimientos.
Al amanecer despertarán los hermanos
alzando el puño y el grito de diez veces venceremos.


Por cada ojo de bosque que resuena rebelde
hay un copihue escondido en el pecho
y una sola rabia mirando el suelo
y una sola esperanza escupiendo al cielo.


Fei wentru pailalen puñma itrofill küref
Leltripan kümelka mapu kiltrafkeln meu huinca
Fei këlleñu meu ñuke doikënun meu mawün
Mari chi weu...

LA CAZUELA DE LA SANTA AMELIA MARIMAN

(de Kiltros)

   La Amelia Mariman era fértil como los conejos. Tenía diez hijos seguiditos y en hilera como una melga de papas. Aunque aún no enteraba los 25 años ya parecía de cincuenta. Es que los partos le habían agrietado el rostro como la tierra seca de tanto dar y dar; le habían enchuecado la espalda como el tronco de los manzanos demasiado cargados y le habían poblado las piernas flacuchentas de nudosas várices violetas.
   - ¡Me agarran una teta y quedo embarazada!   Llevaba una vida poblada de chiquillos andrajosos, medio piluchos, piojentos y sarnosos, criados a la munda. Porque mientras atendía a uno, descuidaba a nueve y cuando lograba el suceso de cocinar descuidaba a diez. El almuerzo era un acontecimiento cotidiano que dependía de la bienaventuranza de la recolección que ofrece la estación. Su marido vendía nalcas en primavera, la familia completa vendía, casa por casa, mosqueto y murras en verano. Entre todos vendían murta y changles en otoño. En invierno vivían del milagro, como esos hermosos lirios del campo, tal cual cuenta la escritura. Es así que esos oficios variados no brindaban para nada una vida sin sobresaltos, aumentados por el constante pedir y pedir de sus polluelos nunca satisfechos. Más aún, de su escuálida recaudación cíclica, gran parte sucumbía en el gaznate voraz de su hombre- marido agobiado por las copas enfermizas-. Desde antes y para siempre, el pedazo de pan en la boca era un evento portentoso del cual convenía hacer memoria. Era ella la que debía barajar, con la varita mágica de las mujeres pobres, la fortuna de traer la comida a casa, recolectando en todos lados por aquí y por allá, con lo que pudiera saciar el hambre de once pertinaces comensales. Si hasta algunos perros lombricientos, que se allegaban a su casa, se repletaban las panzas angurrientas. Al final, sus equilibrios entre el hambre y la muerte le daban un orgullo de sobreviviente, como de astuta ave de rapiña.
   -¡Perro que no anda no encuentra hueso!
   Muchas veces la Amelia se resquebrajaba de tanto andar, como una hojarasca. Su vida le parecía un camino sin novedad y sin retorno hacia un paridero del demonio. No había tratamiento que respondiera a su desaforada proliferación. Había probado todos los métodos que puede procurar la salud pública, y ninguno podía terminar con su condición natural para ser abeja reina. Había tanteado, incluso, la abstinencia total, pero sin saber ni cómo ni cuándo, su vientre dejaba de manar sangre. Se ponía entonces rosadita como gallina clueca y ya está, otra guagua que su esmirriado cuerpo de sílfide desnutrida traía al mundo. Su único antojo de semilla sin aspavientos, su única vanidad efímera de princesa reproductora, era la de comer cazuela, una suculenta cazuela aliñada con las verduras más espléndidas, de esas que vaporean la casa de alegría y hacen olvidar que la vida es un pañuelo para recoger puras mugres de llanto. Esas cosas le traían a la memoria que un nuevo niño era una nueva boca que alimentar, pero bueno, donde mal comían doce malcomerían trece.
   -¡De un huevo comieron cien y el último se empachó!
   El día en que se dio cuenta que esperaba a su décimo primer hijo, ya no le quedaba rabia, ni lágrimas ni nada, sólo un profundo sentimiento de soledad y de asco que no pudo reprimir, y que se le asomó con una vinagrera porfiada que sólo apaciguaba tomando llantén y borraja. No quiso comunicar a nadie su reiterado estado y se encerró con una tranca hasta que el llanto hambriento de sus hijos más pequeños la volvió bruscamente a la realidad y la sacó de ese paraje paradisíaco.
   Como si no esperara milagros, como si no creyera en vidas eternas y en paraísos cómodos, tuvo que apacentar su último hijo en silencio y obstinación, incluso con la sorpresa de que a su marido ni le llamó la atención que su vientre se inflara despacio y transparente como una burbuja.
   Transcurrieron así los días, de engorda e ingravidez de la nada, hasta una mañana, mientras colaba un porfiado dulce de Mosqueto. Los movimientos del vientre, bruscos y telúricos, le partieron el alma con el sonsonete irrefutable del alumbramiento. Se encerró en su pieza de las rabietas momentáneas y parió como las chanchas, como las perras y las vacas, con quejidos y sin caricias, como lo hacen las hembras destinadas a procrear estirpes sin tierras prometidas por nadie, mientras a fuego lento se recocían los caldos fértiles del mosqueto y otras frutas de estación que para otros son la maravilla de la vida.
   Una criatura escuálida y lúgubre cayó entre los choapinos. No procuró movimientos ni tuvo brillo de luciérnagas en sus ojos inertes. Nació muerta, como si en vez de corazón y vísceras estuviera llena de aserrín y lana. Gordita sí estaba, a pesar de la descalcificación turbia de la madre. Afuera se escuchaba el crepitar del fogón y esa lluvia persistente de nubes negras y alharacas. Ese día tampoco había almuerzo en la casa sobrepoblada de seres. Su cuerpo, hastiado y cansado de parir, le pedía a todo grito una cazuela con cilantro y ají refregado. Nadie sabía de sus tormentosas convulsiones, nadie sabía de su gemir sordo y sin oídos, así es que resolvió prepararlo todo.
   Ese día una cazuela de carne tierna empapeló la mediagua de madera bruta, una mesa tuvo el delirio de ocasión especial. Doce seres comieron un sabroso cocimiento de carnes aliñadas con el primor de una cocinera celosa. Una voz por ahí preguntó qué comían, y ella respondió resuelta como gesto de todos los días:
   - ¡Come y calla!
   Esa noche los astros se dejaron ver como pocas veces, o sea llovió estrellado como cuando muere un Papa. En la mediagua, reluciente cual isla entre el barro y las pozas, una mujer sueña feliz y sonríe porque ya encontró la forma de que en nueve o diez meses más, tal vez, vuelva a llenar su mesa familiar con los sabores de una cazuela nacida de sus propias entrañas.


Javier Milanca

Nace en Valdivia (Chile). En 1970 se titula de profesor de Historia y Ciencias Sociales. Actualmente reside en Illapel, Cuarta Región donde desempeña su labor docente y se dedica a la poesía y la narrativa. Ha Publicado en poesía “La Balada del Remiso y una cueca de yapa” en 2005 y “Las Flores del Mall” en 2007. En el 2008 publica su primer libro de relatos “Historias Bellacas” que lo ubica según la crítica en la corriente del “Realismo Chungo”. En el 2009 se adjudica una Beca de Creación Literaria del Fondo del Libro dependiente del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, que le permitirá presentar su segundo trabajo de relatos denominado “Kiltros”, donde continúa escribiendo acerca de las sociedades rurales alejadas de las grandes urbes y las historias de las humildes sociedades villanas.

Teresita Morán

ALFONSINA

Cerró el horizonte su boca de silencios
clausurando tu sombra peregrina.
Grabaron las arenas la gracia de tus pasos
y el viento los borraba como un niño travieso.


Era el mar un insomne poema de nostalgias
que invitaba a la total caricia del abrazo.
Insistían las voces trepando en la marea de tu pecho.
Dos pasos más y ya no habrá mañana…


Un resto de azul agonizó en tus ojos
cuando el mar apagó tu lámpara de sueños.



HABITANTE

Habito entre paredes de manos que se alzan
como ciegos fantasmas tapiando mi silencio.
Las uñas son persianas que me cierran los miedos
a la muerte del día.
Afuera el bosque agita sus olores
y la luna se baja a rondar mis umbrales.
Tal vez alguien venga a romper los cerrojos…


Esta noche ha chistado el búho de mis sueños
las manos se han cerrado para amasar los miedos
y en tropel he salido con las alas abiertas
a las luces del mundo.


ESFINGE


El universo todo en cada grano de arena

labrado en desafíos de enigmas infinitos.
A pesar de la barba y tu rugido muerto
eres mujer que hiere
con los ciegos cuchillos de tus cuencas vacías
la vanidad del hombre
que nunca cabalgó tus muslos increados.


A tus pies desleídos
en locos devaneos del viento de los siglos
deposito las llaves
de otro enigma secreto y resguardado
como himen de virgen acosada por faunos
como cesta de lirios en cristales tallados.


Soy madre de mi madre
y Edipo era mi hijo en diez vidas odiado.



Teresita Morán de Valcheff

Nací en la Villa de Merlo y resido en Villa Mercedes. Soy autora de "A Lanza y Fuego", "San Luis, Azul de cada día" y "Arenas de Calendario" (Poesía). Con tres autores comparto "Son Sonetos", "Pedernera, un héroe singular" y "Voces de Calle y Río", (Poesía). Con otros autores integro varias antologías. He recibido premios y distinciones a nivel local, provincial y nacional, entre ellos Primer Premio de Poesía en CD: "Mundos Paralelos", A.D.E.A. de Mar del Plata y Primer Premio de Literatura Calle Angosta 2006. Integro los grupos literarios Arcadia y PRETEXTO/S.

Darío Oliva

OFICIO INÚTIL O CONTINUIDAD DE LA LUZ

(A Emily Dickinson)

Finges la derrota
aunque te queme el pecho
una tragedia,
finges con tu risa
musical, oculta,
de gato fantasmal en la vidriera,
habitada por insomnios
repetidos sin demora,
recluida en el regazo de la brisa interna.


En tu boca el silencio es una piedra
arrojada al baldío de la noche,
y la luna puritana, procesante,
una linterna rota
en tu sexo tajeado por la aurora.


Todas las palabras
por la calle de tu piel caminan
cabizbajas, deshechas,
traicionadas por el pan de la rutina
y el oficio inútil
que traduce sus huellas
como marcas indelebles,
grises rasguños de poesía sin firma.


Emily te llamas
aunque nadie te conteste
desde el fondo del espejo
en que despeñan despenados
los relojes del tiempo
hechos de arena
y símbolos secretos;
aunque nadie se acuerde
del temblor en tus ojos
en la página matutina
y su trágico final de lágrimas sin vida,
estériles como el oficio inútil
de vivir en poesía,
dignificada la muerte
en la esquina del último punto
que bien podría ser una coma,
continuidad de la luz
por encima de las sombras.


¿CÓMO SE MATA UNA PALABRA?

¿Cómo se mata una palabra?...
No con el silencio
sino con el extravío de su sombra
             sobre la hoja en blanco,


despojarla de alma
y que el eco fracase
en su martillar
sobre
             el yunque
                                del oído.




VEROSIMILITUD


A decir verdad
lo peor del caso
no es que yo
                         Gregorio Samsa
me haya convertido en cucaracha
sino que tú
                         lector
que golpeas tus ojos contra la página
                         lo creas…


Si lo crees se produce
la inevitable y desconcertante
                        Metamorfosis.


Darío Oliva


Nació el 28 de agosto de 1.976 en Villa Mercedes, San Luis. Trabaja ininterrumpidamente en numerosos proyectos culturales: presentaciones de libros, encuentros de escritores, homenajes, disertaciones y publicaciones. Ha recibido distintos premios por su labor literaria. Publicó en diversas antologías y un libro en 2008: “Epígrafes”. En la actualidad es el Presidente Fundador del Grupo Literario Arcadia y el Coordinador del Taller Literario de esa institución.

Mari Betti Pereyra

RECORTE CALLEJERO

   Rodaba en el andén de la estación rozando el apuro de los transeúntes, viajeros de un tiempo fragmentado en las paradas.

   El viento arrastraba el contorno de las letras ensuciándolas de frío contra los kioscos de la Terminal.

   Con un impulso abismal esquivó la escoba del empleado municipal y una ráfaga cómplice lo hizo cruzar la avenida. El cordón de la vereda atajó a la urgencia del recorte.

   Estaba doblado sobre sí mismo. En un tropiezo ciego, jadeó contra un cantero de la plaza. Un manicero lo sostuvo un momento desafiado por la curiosidad de la foto, y la voz de algún cliente lo salvó del fuego.

   Y rodó… otra vez… otra vez.

   Ahora se desplegó entero contra el cielo, justo, justo encima de una zapatilla adolescente. (Repasaban para un parcial de Física). Tironeado de una punta se supo arrastrado hacia unos ojos. El olor a tinta lagrimeó contra la quietud empedrada del grifo. Y se enredó en la gramilla. Entonces… brotó la espera de ser conciencia para alguien. Pero el “¡bah!” se oyó nítido junto al crujir del papel que se abollaba.

   Asumió su destino de arrojado y se aquietó en la cruz de las espinas de un rosal viejo. La llovizna, apenas estrenada, lo leyó para adentro:

MUERTE POR SOBREDOSIS

“El pasado sábado, en circunstancias que aún no están esclarecidas, fue encontrado muerto un joven en las cercanías del Barrio de San Pedro.

Según las autoridades, la víctima presentaba síntomas de haber ingerido una alta dosis de…”

   El viento exhaló una bocanada de hollín desde las ruedas de un colectivo. Y otra vez rodó… rodó… rompiendo los porqué contra el símbolo indiferente del asfalto.

EN UN BAR

Fumar la soledad.

Pintarle los labios al silencio

con el alcohol del tiempo.

Inventarse un Blue

con el palillo del fósforo.

Sacudirle las migajas

al hueco de la espera.

Alquilar la mirada

en la vidriera.

Enfriar la suerte

contra las monedas.

Discar tres veces

un te quiero

y apagarlo.

Salir de un bar.

Llevarse el vuelto del miedo

en los zapatos .

DESTINO

   Apiló estrellas de ocho puntas (eran de acero y pesaban).

   Hizo detener un tren bala dos veces en el mismo mes. Uno antes de que un espía asiático lo hiciera descarrilar; el otro simplemente para que los pasajeros supieran lo que es pasar hambre en pleno campo y él pudiera enamorar a la mujer del andén.

   Aburrido hasta el borde del suicidio pasó una noche fumando en un muelle de Indonesia,espiando la bruma desde una barca abandonada.

   Ejerció como Juez de Menores en un condado del oeste de Canadá. (El año anterior había asaltado un supermercado en Pekín y matado a dos rehenes).

   Cansado de fiestas y casinos, cambió de ambiente un tiempo y se hizo domador. Venciendo los prejuicios se casó con una prostituta. Cuando niño pidió por las calles aunque fue hijo de conde.

   Como cura no despreció el sexo ni el poder, pero predicó por la justicia y asistió a los moribundos (los condenados y los otros).

   Hubo quien lo conoció como cantante de tango o guitarrero -ya le da igual-

   Entrenó sobre un ring, donde peleó por un título. Y hasta fue gobernador.

   Desde hace una semana está acostumbrándose a la idea de ser ejecutado en la cámara de gas.

   Creo que esta noche se le aparecerá en sueños para pedirle que lo transforme en HombreEspejo; o quizás junte coraje y le diga en la cara, de una vez, que si va a seguir escribiendo historias reales, se olvide de él. Está cansado de ser un personaje verosímil.

Mari Betti Pereyra de Facchini

Escritora del sur de la Pcia. de Córdoba. Nació en Canals y reside en La Carlota. Vivió y estudió en Bs. As., donde se recibió de Maestra y Profesora en Letras. Ejerció la docencia en escuelas primarias y secundarias como Prof. de Literatura y Teatro. Fue Dra. de Cultura y Delegada cultural de su región.
Preside la Sociedad Arg. de Escritores (SADE) en La Carlota. Es corresponsal de SALAC (Soc. Arg. de Artes, Letras y Ciencias), miembro de la Institución Cultural Internacional AMA (América Madre) y de E. C. A. (Escritores Cordobeses Asociados).
Escribe poesía y cuentos para adultos y para niños. Coordina el Taller literario “Emi Aragón Barra” y Talleres de lecto-escritura en escuelas primarias y secundarias y en Bibliotecas. Es Directora de la revista literaria “Decires de la SADE-La Carlota-.”
Dicta conferencias sobre Literatura .Participa de Encuentros de escritores a nivel nacional e internacional. Es panelista en la Feria del Libro de Córdoba. Organiza recitales y Cafés Literarios.
Obras publicadas:”Soltar Amarras-Poemas para Hoy” y cuentos y poemas en 42 Antologías Compartidas.

José Heriberto Ramos Fuentealba (Yerbabuena) *

A MERCEDES SOSA

(Décimas)

Es un cuatro de octubre

del año dos mil nueve,

en que la lágrima llueve

y nuestros ojos, los cubre.

En el pecho se descubre,

que tu partida le llega.

Mercedes Sosa, tu entrega

con tu canto de cigarra,

se junta a Violeta Parra.

¿Será Dios, que las apega?

Que tu canto nos alcanza,

dando alegría al corazón.

Tu vida fue una canción,

fundadora de esperanza

con su tinte de templanza.

Muy firme en las realidades,

suave con tiernas edades

y extrema con el abuso.

En tu garganta Dios puso...

"Negra", sus tonalidades.

Tucumana, Tucumana,

cantora de todo el mundo,

que tu voz en lo profundo

era el alma americana.

Que se oirá cada mañana,

eso, tenlo por seguro;

en hogares y el laburo,

en las pampas y en los montes,

más allá del horizonte,

donde hay que derribar muro.

Eras mujer de la paz,

alzada contra la guerra.

Más por el fruto de la tierra.

Alegre, tierna, capaz.

Argentina contumaz.
Americana de verdad.

Vertiente de guitarra.

Riego y surco de la parra

con tu voz de la hermandad.

Gracias... por todo el coraje

y por decirlo cantando,

porque dejaste pensando:

a quien te mandó de viaje,

a quien nubló tu paisaje

además desbocó tu llanto.

En esta hora de quebranto,

el más sentido homenaje,

aún con este negro traje,

haremos nuestro tu canto.

Yerbabuena 10-10-2009

PALOMA DE GREDA

Cuántas manos te trabajan,

tosca, paloma de greda.

Alguna de ella se enreda,

otras tal vez se relajan,

también hay las que se bajan

creyendo difícil tarea,

como eso de que un día se te vea

de milagro, irte volando,

al lugar que está llamando

por una paz que nadie crea.

Siendo pintada de blanco

y delineadas sus alas,

solo falta la antesala

de un hálito muy franco;

liberarla en un barranco

para que, ganando viento,

abrace en cualquier momento

los anhelos de la gente,

ese sueño permanente

de sus vidas y pensamiento.

Mas, se queda en la ventana

con sus alas extendidas,

que sin daño están dormidas,

porque el miedo se la gana.

Y viendo que no hay mañana,

mientras juegan allá afuera,

otras aves. Trinadera,

las inocentes parinas,

gorriones y golondrinas,

bajo el águila guerrera.

Paloma de manso amor.

Paloma de vuelo trunco,

que no tendrá ningún junco,

tampoco ninguna flor

donde descansar su dolor,

de verse sola al entorno;

bella figura de adorno

y sin nunca poder volar.

Pasando el tiempo va a empolvar,

su destino sin retorno.

Yerbabuena

(N. de Arcadia: hasta la fecha no hemos recibido ni foto ni currículo literario de esta persona)

Olga Rojas Ojeda

“Los Alambres”.

   Estamos los tres sentados alrededor de la mesa grande del comedor. Alicia abre aun más sus inmensos ojos que me recuerdan a los de su madre. Agita su negra cabellera de izquierda a derecha y viceversa.
   “Tan molestoso que eres, Juanito. Además nunca entiendes nada.”
   Juan Luis hace un gesto parecido a una sonrisa. No deja de formar figuras con sus alambres blancos. Su voz, es un constante susurrar. Le afirma que desea jugar con ella.
   “Pero yo quiero jugar al restorán”, su hermanita porfía. “Ése es mi negocio.”
   “Y yo quiero jugar Nintendo mejor.”
   “Bueno”, concede Alicia. “Primero juguemos un juego y a continuación el otro”.
   “No, yo no quiero”, le insiste Juan Luis.
   El rostro de la niña se transforma. Sus ojos brillan. Ardientes lágrimas se deslizan por sus mejillas.
   “Juanito, sé razonable. Mira como llora tu hermanita. Pídele disculpas”, intervengo yo.
   “Discúlpame, Alicia.”
   “¡No, por tu culpa, es toda tu culpa!” Le grita mientras va corriendo escaleras arriba en dirección a su dormitorio.
   Solo nos quedamos los dos en la mesa que se hizo ahora gigante.
   “¿Ves, Juan Luis? La propuesta de tu hermana era buena para ustedes dos”. Su mirada se fija en sus alambres y la figura que está formando solo calla.
   Al rato aparece la niña. Se sienta con nosotros.
   “Bueno Alicia, Juanito ya te pidió disculpas”.
   “Igual me hizo rabiar.”
   “¿No lo quieres?”
   “Hummm... sí, pero me gusta un poquitito nomás”.
   “Recuerda que él es tu propia sangre y carne”.
   La aludida le aúlla a los cuatro vientos:
   “¡Oooohhhh, qué asqueroso!”
   “Alicia, eso no es asqueroso. Tu hermano es una parte tuya y tú de él. Es lindo”, le explico.
   Sus ojazos se alumbraron como el sol.
   “Hermanito, ¿vamos a jugar?”
   Ahora la mesa se tornó acogedora. Las figuras alámbricas parecieron regocijarse.


PLANETA SIN VIDA (poema de ciencia-ficción)

Planeta ancestral,
inhabitado,
desérticas arenas,
laberintos de nada.
Al ojo humano,
invisible.
Ríos desposeídos de ser,
cráteres sin alma,
cerros sin vida.


Ignora la ciencia que,
incesantemente descienden
sobre su desolada superficie,
zigzagueantes objetos metálicos,
oscilando luces multicolores, brillantez,
¡y espíritu!


LA BESTIA (poema de terror)

Vigila la fiera a su víctima
cautelosamente.
Su superficie terrestre invade,
amparado por las penumbras, las nieblas y el abismo.
Provocar ansía efusión de sangre
y así saciar su sed y voraz apetito.


Sigilosa, la bestia merodea en pos de
la tránsfuga
aguardando el momento propicio
para despojarla de su postrer aliento.


Las demoledoras garras del depredador
viva devorará a su captura
descoyuntándola a certeros zarpazos.
Deslucido, desmenuzará su cuerpo,
triturará sus entrañas
y de raíz, extirpará su corazón.


Irascible, famélico,
ostentará a los confines de la tierra
su macabro botín.


Animal salvaje, ente inmaterial
tras la senda de más vidas inocentes
inmolar, pretende.


Desmedido, feroz,
inconmovible, avanza.

Olga Rojas Ojeda

Escritora de nacionalidad chilena, resido en Edmonton, Alberta, Canadá desde hace más de 3 décadas. Bilingüe, en español e inglés. Colaboro en la actualidad para el periódico mensual local "Tribuna Latina" con poemas. Me han publicado en antologías en ambos idiomas, con poesía, cuentos y testimonios, además de haber ocupado primer lugar en diferentes y variados certámenes literarios.

María Verónica Sevilla

Desnutridos

Sobre fetas de sueños
apolilla el hambre
no hay mesa para bendecir el pan
no hay vara que mida la distancia
hacia un futuro digno.


Caen los ojos como carozos de aceituna
sobre manos vacías
osamentas que se mecen
como árboles que no dan sombra
y se pierden en gritos de aflicción.



Muda

El eco de una risa abnegada
resuena como estridente campana
en la oquedad de este cuerpo sólido
que vive al oír su voz
y muere en su ausencia


Después de mí

La camisa del tiempo arruga mi piel…
algún día dejaré de usarla
y sólo quedará el vestigio de mi sombra
en busca de aquella mujer
bella absoluta
viviente.




María Verónica Sevilla


Nacida en la ciudad capital de Mendoza y radicada en Villa Mercedes (San Luis). Es miembro  del Grupo Literario Arcadia.

Rosa Elvira Soda

Futuro

Hoy me dispuse a recorrer el futuro…
Navego saturada de imágenes
que se despliegan como lluvia
sobre los cristales.
Asustada, devoro galerías de rostros
que se opacan…
La luz del horizonte se acerca,
y en su interior, el grito
me desangra.
Ya no son las mismas calles,
otros ojos anidan en la niebla…
Aquí están los sueños, anhelados,
las promesas cumplidas,
la estampa tras la cual
devoramos tantas leguas de tiempo
enajenados.
Y en el afán ambicioso de futuro
se ha escurrido un abismo de tiempo
malgastado….
Dulce futuro,
dulces tempestades,
tanto brazo partido en el abrazo…
Vuelvo al presente
de un arroz aromado en canela,
tierna caricia
vertida en la pureza de la leche.



Historia de amor

El oído se escurre
por las diminutas serpentinas del viejo piano,
se detiene ansioso entre los
semitonos azules de frío.
Una melodía se desviste
para mostrarse erótica, lúbrica, pura, seductora.
La escarcha se derrite suavemente
y en un rubor de rosas, las voces modulan
una catarata de letras para hilvanar
la historia de amor que aún gravita.
Me yergo trémula, viva,
soy el fruto….
Un gato somnoliento recoge la tibieza
del sueño que no muere.
A la luz del candelabro
se mantiene en sostenido, el fragor de un beso.



Viajera

Los ojos se abren al océano del tiempo
la melodía invita al viaje…
Entre las pestañas
ha quedado un pedazo de escarcha
que se triza al cerrar el párpado
para caer hecho puñal en la mejilla.
Sobre las sienes se escurre el paraíso
un grito rompe el círculo de miedo
mientras el agua helada purifica
el último despojo de la carne.


Rosa Elvira Soda


(Roselvira). Profesora de Literatura y escritora villamercedina. Ha publicado en antologías y, en 2006, su libro de poesías: “Esa intensa búsqueda”. Premiada a nivel internacional por su obra. Es miembro fundadora del Grupo Literario Arcadia.

Luis Vilchez

Mandato

Y ganarás el pan con el sudor de tus versos
y ganarán tus luchas infinitas


y sembrarás memoria al olvidado
y saquearás gobiernos mal hablados


y tus palabras serán como pan fresco
para los condenados al silencio.

De Poemas de amor para una olla vacía

Gozador

No!!!
las mañanas no son para cualquiera...


el goce
el fresco aroma matinal
el sol que nace y muere


la mirada de Beatriz que me provoca
el mate
el buen café
la despedida


la sombra del pasado
despertándonos inquieta


una hoja con rimel y con miel
un buenos días con un lecho tibio
no son para cualquiera...


el manantial de agua de la ducha tibia
los pájaros cantándole al silencio


ser un perseguidor del colectivo que se escapa
para no llegar tarde a la rutina diaria
a la presciencia como un arte de magia


atreverse a despertar
junto a la muerte


abrir la puerta
sanar lo cotidiano


planificar las horas
que se mueren


besar la sombra
el mismo aliento en el cepillo


desenchufar la mufa de la radio
quemar las hojas del diario oficialista


planificar la marcha
la protesta diaria


consciente
que aunque ya no estés
siempre estarán
tus alas
tus abrazos
acariciándome en los sueños
que te escribo


pero no!!!
las mañanas no son para cualquiera...

De Poemas de amor para una olla vacía

El turno de los ofendidos

A los poetas panfletarios...

Aparecen cuando hay marcha...

el miedo les teme
porque sabe que son poesías
del pueblo que los vio nacer
y que no se prostituyen con olvido porque son:
identidad -barrio pobre- viento Chorrillero


aparecen porque son de la memoria...


son jóvenes -tenaces- coherentes
son poesías caminantes
que tratan de convidar al pueblo
sus sueños de amor y libertad
porque sus alas son palabras
y no palabrerías de poetastros
y el vuelo y la lealtad por una causa razonable
son sus voces


aparecen porque tienen dignidad...


son lucha popular y vuelo de paloma
y se cagan en los necios gobernantes de turno
como los necios gobernantes de turno se cagan:
en las escuelas públicas
en los niños que mendigan
en los abuelos desesperanzados
en la “Carpa de la dignidad” de los trabajadores


en los que protestan la injusticia en cualquier lugar del mundo...


trabajadores del amor que no desean
que les orinen en la cara
porque aún tienen dignidad


aparecen porque brilla la esperanza...


va con ellos el amor y son nostalgias
y son portadores de la voz
de una generación de soles de puntanos
que iluminan la poesía popular


son las voces de los versos de la calle
porque allí vive el amor y el desamor


aparecen porque son la lucha diaria...


son conscientes de que exponen sus vidas y sus sueños
a las balas del maldito egoísmo de los que siembran odio


son conscientes de que los llaman subversivos
porque tienen subversión de la alegría


porque son capaces de revolver - trastornar y destruir
los ojos sin versos y sin besos
del monstruo sátrapa que los sofoca


aparecen porque son poetas


que no escriben en círculos cerrados
tienen brillo porque son esperancitas
son osarios portadores de alegrías


leen -se juntan- se abrazan y se besan
se aman y se gozan porque son del amor


es el Turno de los Ofendidos...


porque la juventud es rebelde y se rebela
porque tienen corazón y corazonadas
porque caminan y son voluntariosos
militando las ideas del amor
y son profundamente apasionados


aparecen cuando hay marcha...


porque son protesta y coherencia
porque tienen sueños y no dueños
porque cantan al son de las canciones de Silvio Rodríguez
que sueña -como ellos- igualdad social para los pueblos


convidan verdades y también se expresan libremente
deciden - dan y dicen con poemas


riman y riman porque son de la poesía


caminan en las marchas populares
y barren la basura corrupción porque son la paranoia
y el insomnio del monstruoso sistema del olvido
que
gobierna
la
provincia
de
San
Luis

De Poemas de amor para una olla vacía

Luis Vilchez realizó trabajos en sectores de educación popular y formal. . Desde 1999 forma parte del proyecto de Revista Cultural (Guturalmente Hablando) El Viento (idea y dirección). Realizó talleres de investigación-acción en torno a la cultura popular y sus manifestaciones artísticas. Actualmente es editor y gestor cultural. Tiene como objetivo difundir la oralidad en la poesía. Es integrante del proyecto literario La Sopapa Literaria, Revista de Poesía Periodística (idea y dirección), año 2005. Publicó los libros: Lavar nanas (2003), Una Filantropía del Amor (2004), Poemas de amor para una olla vacía (2008), Esperándola (2009). Poemas que Destapan Ollas, es su último trabajo en formato DVD. También ha colaborado en diversas revistas y periódicos del país. Actualmente dirige las Ediciones libros de la Calle (van once libros publicados de autores inéditos) y las Ediciones Poetas de la Calle (van tres grabaciones en formato DVD y CD)

Tomás Watkins

Manos

Una historia en salvia, rojo esplendor,
un talle brusco. La palabra
Secreto dice
todo. Me ofrecen


lo que hay mediante risas
y bailan sin compás
la tradición. Me hacen nido
entre colores de atardecer
y trinos y no hay tiempo,


es frutal el estar
a solas con tus manos



Canción

No quiero empezar
por el principio, canto
a tus canas —magia en mis dedos
si es que habrá dedos sin temblar,
o con temblores, sí, pero seguros,
como si te amara temblando.


Uso palabras que guardaba para viejo
ahora que todo es vidrio y noche,
ahora que tiemblo sin frío
tu ausencia inmediata, tu llana
de cuerpo y cabello ausencia.


Canto, tiemblo al hacerlo,
saber este vértigo es andar gastando a cuenta,
vos nombrándome, sanándome,
recogiendo las monedas del sombrero
pues mis dedos no responden,
yo, animal doméstico,
pétreo ante el ridículo
de sí mismo, yo: cuero tensado
por preguntas aparentes, yo te tiemblo a solas,
en silencio,
temblores, sí, pero seguros,
como si te amara temblando, ya lo dije,


¿es que mi beso no vale?



Lectora

Luna punk se afila
en tus pechos, luz mujer
que trampeás el daño para que no vuele,
para que no sea espina
el mar


Amá, olvidá
cuántas telarañas, bella ilusión
no tocada del miedo


Pequeña, tocá tu guitarra:
nadie chupará nuestros huesos
fotogénicos

(Nota del autor: los textos son inéditos)

Tomás Watkins nació en Neuquén en 1978. Empezó a leer de chico mucho. Un poco después se lanzó a escribir (fortuna relativa). No obstante, no se jacta de lo que ha leído ni de lo que ha escrito. Si saber es recordar, como quería Aristóteles, Watkins no sabe nada. Disimula bastante bien.

(N. de Arcadia: este currículo fue redactado por el autor)

ACLARACIÓN

    Arcadia ha invitado a toda persona a publicar en esta Antología sin tener en cuenta la calidad literaria de los textos presentados, con la pretensión de que los posibles lectores sepan apreciarlos. La finalidad es que cada cual juzgue por sí mismo y no -por el momento- la de un concurso literario.
    Gracias a quienes participaron.

DESPEDIMOS EL 2009

Entre las actividades culturales desarrolladas durante el 2009, queremos ofrecerles un compendio de imágenes de algunas de ellas.

Desde marzo de 2009 funciona el Taller Literario Arcadia en el Salón Auditorio del Centro Cívico de Villa Mercedes. Agradecidos con la Escuela de Lengua y Cultura Italiana, Dante Alighieri, Comitato Villa Mercedes, por habernos cedido un espcio en sus instalaciones para desarrollar nuestras actividades durante los años 2007 y 2008. Y también sumamante agradecidos con la Sra. Ana María Garraza por brindarnos un lugar en el Centro Administrativo:

En la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, el escritor Darío Oliva firmó ejemplares de su obra "Epígrafes":

En el mes de junio -días 13 y 15 - en el marco de los festejos por el Día del Escritor y del Libro -respectivamente- en Argentina, el Grupo Literario Arcadia, con el auspicio de la Asociación Cooperadora del Colegio Nº 19, Bernardino Rivadavia, de Villa Mercedes, organizó el Primer Concurso de Cuento y Poesía en Homenaje a Mario Benedetti.

Se entregaron los premios consistentes en certificados, becas, libros y dinero en efectivo:

Fueron galardonados los siguientes alumnos:

• Gerardo Miguel Hidalgo: 1º Premio en Narrativa.
  
• Carla Judith González: 2º Premio en Narrativa.
  
• Carolina Correa: 3º Premio en Narrativa.
  
• Luciano Orozco: 1º Premio en Poesía.
  
• Mariano Flores: 2º Premio en Poesía.
  
• Juan Cruz Valdez: 3º Premio en Poesía.
  

La Sra. Diana Muñoz, intengrante del Grupo Arcadia, obsequió al Colegio una obra pictórica de su autoría:

 

Como cierre, nos agasajaron con un baile,

y la presencia destacada del gaucho cantor Héctor Sosa:

GALA DE POESÍA EN EL CENTRO CÍVICO:

(domingo 20 de diciembre)

Con la participación especial del Grupo Literario "Poetas del Exilio" de San Luis Capital y Potrero de los Funes: Amelia Arellano, Judith Guiñazú, Beby Araujo y Cira Grahan;

el escritor Luis Vilchez, integrante de las revistas EL VIENTO y LA SOPAPA LITERARIA de Juana Koslay, San luis:

Y los escritores de Villa Mercedes: Eduardo García,

Clara Cavallini,

Osvaldo Gómez,

y Ana Zárate.

Nos regalaron su música los integrantes del grupo "MALA INFLUENCIA":

De los miembros presentes de ARCADIA, también leyeron sus trabajos: Diana muñoz, Nilda del Carmen Guiñazú, Teresita Morán, Inés Anguiano Roca, Rosa Elvira Soda, Silvina Avalle,

Verónica Sevilla, Gerardo Hidalgo, Judith Bocco, Darío Oliva y Olga Barrera Muñoz: 

Hacia el cierre, el escritor Darío Oliva, Presidente del Grupo Arcadia y Coordinador del Taller Literario, entregó los certificados de asistencia al mismo, correspondientes al año 2009: 

Silvina Avalle

Olga Barrera Muñoz

Judith Lilian Bocco

Nilda del Carmen Guiñazú

Gerardo Hidalgo

Teresita Morán de Valcheff

Diana Mirtha Muñoz

María Verónica Sevilla

Rosa Elvira Soda.

¡FELICIDADES PARA EL 2010!

Presentación de "Vidrio Molido", libro de Gabriel Jiménez

Inauguración de pinturas: invitación

CONCURSOS LITERARIOS

II CERTAMEN NACIONAL DE POESÍA Y CUENTO BREVE DE EDICIONES RUINAS CIRCULARES (Argentina)

SISTEMA DE ENVÍO: por MAIL

(completar formulario, al final de bases y condiciones)

BASES Y CONDICIONES

La Editorial Ruinas Circulares convoca al II Certamen Nacional de Poesía y Cuento Breve de Ediciones Ruinas Circulares que se organizará de acuerdo a las siguientes bases:

1. Podrán concursar todos los escritores argentinos mayores de 18 años, residentes en el territorio nacional.

2. Las obras deberán ser originales e inéditas. No deben haber sido premiadas en otros certámenes, ni deben estar a la espera de resolución.

3. El tema será libre. Deberán mantener vocabulario, ortografía, estructura y cuidado estilístico, de lo contrario, serán rechazados. Cada autor podrá presentar una sola obra por género.

4. Cuento: cada original deberá tener una extensión máxima de dos (2) páginas y se presentarán escritas en hoja DIN A-4, Times New Roman, cuerpo 12, a doble espacio y por una sola cara.

5. Poesía: cada original deberá tener una extensión máxima de hasta sesenta (60) líneas, entendiendo que si un verso es muy extenso y está compuesto por varias líneas, se computarán líneas (hasta 60 caracteres con espacios), no versos, dentro de las mismas características del género anterior.

6. Las obras serán subidas al sitio en formato Word incluyendo en su interior además del título, el seudónimo correspondiente y completando el formulario indicado en el enlace al pie de estas bases. Importante: deberá incluirse un breve curriculum vitae (no más de cinco líneas). Si faltara alguno de los ítems, la obra no será calificada.

7. El plazo de presentación de los relatos concluye el 31 de diciembre de 2009 inclusive. Se tomará como referencia la fecha y hora del envío del mail.

8. PREMIOS. Se concederán para ambos géneros:

1. Primer premio:

* La publicación de un libro por 50 ejemplares, según diseño institucional de Ediciones Ruinas Circulares —ver página www.ruinascirculares.com — y la inclusión en el catálogo (folleto a todo color) que se distribuye en distintas librerías del país (ver en link, Ediciones las imágenes de tapa y sus contenidos, de los dos premiados de 2009). En caso de que un autor no alcance la cantidad de páginas requeridas o el resto de sus trabajos no estuvieran a la misma altura literaria que la del texto ganador, Ediciones Ruinas Circulares podrá optar por la edición de cien (100) revistas de 14 x 20, conservando dicha impresión similares características a las del sello editor (ver otras publicaciones en la página web).

* Inclusión en Internet de los textos ganadores.

* Diploma.

* La participación en forma totalmente gratuita de una Jornada Intensiva, sobre: Creación Literaria y la Carrera de Escritor (ver A).

2. Menciones:

* Diploma.

* Inclusión en Internet de los textos (ver A).

* La participación en forma totalmente gratuita de una Jornada Intensiva, sobre: Creación Literaria y la Carrera de Escritor (ver A).

3. Recomendaciones del jurado:

* Diploma.

* La participación en forma totalmente gratuita de una Jornada Intensiva, sobre: Creación Literaria y la Carrera de Escritor (ver A).

4. Finalistas:

* Diploma.

* La participación en forma totalmente gratuita de una Jornada Intensiva, sobre: Creación Literaria y la Carrera de Escritor (ver A).

(A) PREMIACIÓN GENERAL: Se ofrecerá a todos los ganadores del concurso, una jornada de trabajo intensivo coordinada por la Escritora Liliana Díaz Mindurry, conjuntamente con la entrega de premios. Fecha, lugar y horario a confirmar. Para consultar el programa ingresar a: www.ruinascirculares.com

9. ANTOLOGÍA: Poesía y Cuento: Ésta será optativa y estará integrada por todos los escritores y poetas seleccionados que deseen participar. Publicación que se llevará a cabo sólo si el interés de los inscriptos y la calidad de los trabajos, así lo justificara.

10. El jurado estará compuesto por la Sra. Liliana Díaz Mindurry, como presidenta, y por los escritores Patricia Bence Castilla, Carlos Carioli, Horacio Bianciotto (1r Premio 2008, cuento), Nidia Olivera (1r Premio 2008, poesía), considerando su fallo inapelable.

11. El fallo tendrá lugar durante la primera quincena del mes de marzo, fecha en que se destruirán todos los archivos.

12. Será requisito imprescindible que los autores asistan a la entrega de premios, o alguna persona en su nombre, para retirar los respectivos diplomas, o, de lo contrario, retirarlos en Vte. Camargo 523, confirmando fecha y horario antes de pasar por vía mail.

13. No podrán participar los ganadores del I Certamen de esta editorial del año 2008.

14. La presentación a estos premios supone la total aceptación de las presentes bases.

Formulario para participar: http://www.ruinascirculares.com/concurso.asp

www.ruinascirculares.com

info@ruinascirculares.com.escritores.org

XIV Premio Internacional de Poesía “Miguel de Cervantes”

Con las siguientes bases:

1.– Podrán participar en esta convocatoria todos aquellos poetas cuyos originales presentados esté escritos en castellano.

2.– El poemario tendrá una extensión mínima de 600 versos y máxima de 850 versos, siendo la temática libre. Sólo se podrá presentar un original por autor, mecanografiado a doble espacio y por una sola cara, por quintuplicado, bajo lema y sin firma. En sobre aparte y en cuyo exterior aparezca el lema y título de la obra se harán constarlos datos personales: nombre, dirección, teléfono, fotocopia del D.N.I., breve currículo literario y declaración formal de que la obra es inédita.

3.– El trabajo habrá de enviarse antes del 30 de diciembre de 2.009, plazo máximo de recepción a la siguiente dirección:

BIBLIOTECA PÚBLICA MUNICIPAL

PASEO DE EXTREMADURA, S/N

18100 ARMILLA (GRANADA)

4.– El jurado, presidido por D. Gerardo Sánchez Escudero, alcalde del Ayuntamiento de Armilla (o persona en quién delegue) estará compuesto por personalidades literarias de reconocido prestigio. El jurado se reserva la posibilidad de conceder un accésit o declarar desierto el premio.

5.– Los organizadores podrán nombrar una comisión previa encargada de seleccionar los textos a enjuiciar por el jurado.

6.– El premio está dotado con la publicación, dentro de una reconocida Colección de Literatura, del mejor libro presentado y la colaboración de la Universidad Internacional de Andalucía, Sede Antonio Machado de Baeza, con una beca que cubre la matrícula y el alojamiento para cualquiera de los cursos de verano de la citada Universidad (no corriendo esta organización con los gastos de transporte). Así como una pieza artística que acredita la obtención del galardón.

7.– El fallo del jurado se emitirá a finales de marzo del 2.010 coincidiendo con la llegada de la primavera, comunicándose con anterioridad a la prensa y al ganador. La presentación del libro con los poemas ganadores se realizará en el mes de Abril de 2.010 con motivo del Día del Libro. El premiado se compromete a recoger personalmente el premio.

8.– Los trabajos no premiados podrán retirarse hasta julio de 2.010. De los trabajos seleccionados por el Jurado quedará una copia en los fondos de la Biblioteca Pública como archivo histórico de los participantes (salvo indicación expresa del autor).

9.– El hecho de concurrir a esta convocatoria implica la aceptación de todas las bases..escritores.org

Concurso de Poesía Alejandro G. Roemmers 2009

Bases:

1- Se premiará con una edición al mejor libro de poemas inéditos.

2- Se editará una antología con los veinte mejores poemas del concurso.

3- Podrán participar todos los escritores argentinos, que presenten poemas originales e inéditos.

4- Los originales deberán ser entregados desde el día 1º de octubre hasta el día 31 de diciembre de 2009.

5- El jurado estará integrado por Alejandro G. Roemmers, Rafael Felipe Oteriño, Antonio Requeni, Ana Zemborain y Jorge E. Clemente.

6- Cada participante deberá enviar un libro de poemas cuya extensión no sea menor de cincuenta (50) y no mayor de ciento veinte (120) carillas. Cada carilla deberá estar escrita en tamaño A4 y el interlineado será a dos espacios. Se deberán presentar tres (3) ejemplares encarpetados y anillados del libro, escritos en PC o máquina de escribir, sobre una sola cara del papel. En la portada de cada ejemplar se escribirán el seudónimo elegido y el título de la obra El participante deberá presentar un sobre cerrado que contenga el nombre, apellido, número de documento de identidad, domicilio, teléfono, e-mail (si lo tuviera) y el título de la obra presentada. En el frente del sobre se deberán escribir el seudónimo y el título de la obra. Las tres carpetas y el sobre cerrado deberán remitirse dentro de un sobre o paquete cerrado con la siguiente inscripción “Concurso de Poesía "Alejandro Roemmers 2009” . Dirección: Sarmiento 1562, Mesa de Entrada, (1042) Capital Federal, los días hábiles de 9 a 19 hs., o enviarse por correo a la misma dirección. En caso de envío por correo la fecha de finalización de recepción de los trabajos es la consignada en el artículo 4°, con prescindencia de la fecha de remisión del libro. Contra la recepción de las obras se entregará al participante un recibo en el que conste el número con el que ingresa al concurso.

7- Cada participante podrá presentar la cantidad de libros que desee sujeto a la condición de que cada una se envíe en un sobre por separado y que en cada una de ellas conste un seudónimo diferente.

8- No tendrán derecho a participar los trabajos que no reúnan los requisitos previstos en estas bases.

9- Los participantes que obtengan el premio o cuyos poemas sean seleccionados, autorizan expresamente a la Fundación Victoria Ocampo a difundir sus nombres, imágenes, datos personales, en los medios y formas que la editorial considere conveniente sin derecho a compensación alguna.

10- El simple hecho de participar en el concurso implica el conocimiento y aceptación de estas bases y de las modificaciones que pudiera realizar la Fundación Victoria Ocampo respecto de las mismas, así como de las decisiones que pudiera adoptar la Fundación Victoria Ocampo sobre cualquier cuestión no prevista en ellas, supuesto en los cuales los participantes no tendrán derecho a reclamo alguno. Las situaciones no previstas serán resueltas por el Jurado y la Comisión Directiva de la Fundación y su decisión será inapelable.

11- El Jurado podrá decretar desierto el Primer y Segundo Premio.

12- Los participantes que obtengan el Primero y Segundo Premio ceden a la Fundación Victoria Ocampo el derecho de publicación del libro premiado sin derecho a compensación alguna ni remuneración por derecho de autor. Lo obtenido por la venta de esos ejemplares será destinado a futuras publicaciones de la Fundación Victoria Ocampo sin fines de lucro.

13- Quien obtenga el Primer Premio no podrá participar por el término de cinco años en certámenes futuros que la Fundación Victoria Ocampo organice en la misma categoría que resultó premiado.

14- Los trabajos presentados no serán devueltos.w.escritores.org

PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA "MIGUEL HERNÁNDEZ-COMUNIDAD VALENCIANA" 2010

El Patronato de la Fundación Cultural Miguel Hernández convoca el Premio Internacional de Poesía 'Miguel Hernández-Comunidad Valenciana' 2010, con arreglo a las siguientes:

BASES

PRIMERA. Podrán participar todos los escritores que lo deseen, con una o más obras originales e inéditas escritas en castellano. No podrán concursar aquellos que hubieran obtenido el Premio en ediciones anteriores de este certamen.

SEGUNDA. La dotación del Premio único en atención a la conmemoración del centenario del nacimiento del poeta, será de 24.000 euros, sujeta a la legislación tributaria vigente. Se entregará también al ganador un elemento artístico acreditativo.